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他不识字，可他认得那个名字——“武松”
。
那是他的名字，歪歪斜斜的，一点都不好看，可他认得。
他把纸放在桌上，用手指着上面的字，一个一个地点过去。
“朕，乃，大，宋，皇，帝，武，松。”
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他念得很慢，一个字一个字地念，像是要把它们刻在脑子里。
念完了，他抬起头，看着吴用。
“多写几张。
写一千张。
明天，射进城里。”
吴用愣了一下。
“一千张？”
武松点了点头。
“一千张。
一张不够，十张不够，一百张也不够。
朕要城里每一个人，都看见这张纸。
朕要他们知道，朕在等他们。
朕要他们知道，他们不是一个人。”
吴用看着他，看着那双在烛火中跳动的眼睛，看着那张被风沙磨得粗糙的脸，看着那些年留下来的、看不见的疤。
他忽然觉得眼眶有些热，喉咙有些紧。
他低下头，深深地一揖。
“臣，遵旨。”
那一夜，中军帐里的烛火，亮了一整夜。
吴用写了一夜。
燕青帮他裁纸，帮他研墨，帮他把写好的纸一张一张地晾干，叠好。
武松坐在旁边，看着他们写。
他没有说话，没有动，只是坐在那里，看着那些纸一张一张地变多。
十张，五十张，一百张，五百张。
纸上的字密密麻麻的，像一群蚂蚁，爬在白色的纸上，可他不觉得乱。
他只是看着，看着那些字，看着那个名字，看着那些他看不懂、却知道是什么意思的笔画。
天快亮的时候，最后一张写完了。
一千张，一张不少。
吴用放下笔，手在抖，手腕酸得抬不起来。
燕青的眼睛红红的，眼眶深陷，可他笑了。
武松站起来，走到那堆纸前面，低头看着它们。
纸是白的，墨是黑的，整整齐齐地叠在一起，像一座小小的山。
他伸出手，摸了摸最上面那张。
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