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告诉他们，陛下不会怪他们，不会罚他们，只会帮他们。”
武松沉默了很久。
他看着那座城，看着那些在暮色中渐渐模糊的城墙，看着那些耷拉的旗帜，看着那些藏在黑暗中的、看不见的、也许正在看着他的眼睛。
“他们会信吗？”
吴用笑了。
那笑容很轻，很淡，像是冬天里第一片雪，落在地上，化了，可它化成了水，水渗进土里，土里长出草，草开着花。
“陛下，您忘了？您在汴京城外立百姓鼓的时候，那些百姓，也不信。
可他们来了。
他们敲了鼓，您替他们申了冤。
他们就知道，您说话算话。”
武松没有笑。
他只是看着那座城，看了很久。
风吹过来，把他的战袍吹得猎猎作响，那声音很大，大得盖住了远处护城河里的水声，盖住了营寨里篝火的噼啪声，盖住了自己的心跳。
他伸出手，手在夜风中停了一会儿，像是在摸什么东西。
然后他放下手，转身，大步向营帐走去。
“写。
写好了，朕看。”
当夜，中军帐中，烛火通明。
吴用铺开一张纸。
那是上好的宣纸，白的，滑的，是从汴京带来的，一直舍不得用。
他研了墨，墨是松烟的，黑得发亮，散发着一股淡淡的、清清的香气。
他提起笔，笔是狼毫的，硬挺，有锋。
他想了想，落下笔。
“大名府父老乡亲：朕乃大宋皇帝武松。
金兵犯我疆土，占我城池，欺我百姓，已非一日。
今朕亲率大军，兵临城下，只为驱逐鞑虏，还我河山。
城中百姓，受苦久矣。
朕深知尔等非不愿降，实不敢降。
金兵残暴，动辄屠城，尔等心有畏惧，朕不怪尔等。
今朕以箭传书，告尔等知：凡我大宋子民，开城迎军者，既往不咎。
助朕破敌者，论功行赏。
临阵倒戈者，斩金兵一首，赏银十两。
朕言出必行，天地可鉴。
大宋皇帝武松亲笔。”
他写完了，放下笔，把纸举起来，对着烛火看了一遍。
墨迹还没有干，在烛光下泛着湿润的光，一笔一划，清清楚楚。
他把纸递给武松。
武松接过来，看了很久。
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