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您喝了它，平平安安地回来。”
武松伸手接过那碗酒。
碗是粗瓷的，边沿磕了个缺口，碗底还有一道裂纹，却一滴酒都没漏。
他低头看着碗里浑浊的酒液，看着浮在上面的细碎酒糟，闻着那股辛辣里裹着高粱清甜的气息。
而后他仰起头，一饮而尽。
酒很烈，入喉像火烧，辣得他喉咙发紧，眼眶也跟着发热。
他把空碗递回去，没有说话，只是深深地看了王老汉一眼。
那一眼里藏了太多东西，他说不出口，王老汉也未必看得懂。
老人只觉得，这个传闻里杀人不眨眼的皇帝，眼睛里有什么东西，很软，很热，像刚出锅的、暄腾腾的馒头。
武松转身，翻身上马。
战马在晨风中打了个响鼻，喷出一团白气，在冷空气中散开，像一朵转瞬即逝的花。
他勒住缰绳，战马在原地转了半圈，蹄子刨起一蓬尘土。
“出发。”
那两个字从他嘴里说出来，很轻，轻得像是在跟谁无声告别。
可它们落在地上，却沉得像千斤巨石，砸在晨风中，荡开一片厚重的回声。
大军开拔了。
三万双军靴齐齐踩在地上，扬起的尘土遮了半边天。
那尘土是黄的，细的，钻进鼻子里，呛得人直打喷嚏。
它落在人的头发上、肩膀上、睫毛上，把眼前的一切都染成了灰黄色。
阳光从尘土里透过来，变得软乎乎的，像是隔了一层朦胧的纱。
百姓们站在路边，看着那支队伍从城门洞里涌出来，像一条黑色的长河，缓缓地、沉重地向北流去。
有人哭了，哭得很轻，肩膀一抽一抽的，像风里抖着的树叶。
有人跪下了，膝盖磕在青石板上，扑通扑通的，像雨点砸在水面上。
有人举着点燃的香，香烟袅袅升起，在尘土里慢慢散开，带着檀木沉甸甸的香气。
那个缺了门牙的小孩，骑在爹爹的肩膀上，手里举着一面红纸做的小旗，上面歪歪斜斜地写着几个字。
他使劲地摇着旗子，小旗在风里呼啦啦地响，像是在喊着什么没人听得清的话。
他望着那些远去的背影，望着那个骑在马上、穿着黑色战袍的高大身影，忽然觉得那个人好高，好高，高得快要够着天了。
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武松没有回头。
他只是策马向前，向前，朝着那片灰蒙蒙的、藏着无数未知的北方而去。
风从北边吹过来，带着沙土的粗粝气息，还有远处黄河水的腥气。
风很凉，凉得他打了个寒噤。
他伸手紧了紧领口，那领口裂着一道旧缝，冷风顺着缝钻进去，贴着皮肤扫过，凉飕飕的，像有人往他身上浇了冰水。
他没有管。
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