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天还没亮，汴京城就醒了。
不是那种被鸡鸣犬吠唤醒的、懒洋洋的醒。
是被一种沉闷的、从地底传来的震动惊醒的。
那是三万双军靴踩在青石板上的声音。
是战马焦躁地刨蹄子的声音。
是车轮碾过路面，铁箍箍着的木轮与石头摩擦发出的刺耳嘎吱声。
这些声音混在一起，像一头沉睡的巨兽翻了个身，从喉咙深处发出咕噜噜的闷响，把整座城都震得微微发颤。
武松站在城门口。
他没有穿龙袍，只穿着那身洗得发白的黑色战袍。
战袍上还有几处旧日的刀痕，早已缝补妥当，可针脚粗糙歪扭，像一条条蜈蚣趴在布面上。
腰间挂着那把铁刀，刀鞘上的泥还在，他也不擦。
风吹过来，战袍的下摆扑扑作响，像一面饱经风霜的旧旗。
方杰站在他身后，独臂握刀，眼眶通红，不知是一夜未眠，还是另有心绪翻涌。
燕青站在另一侧，脸色苍白，精神却依旧清明，手里紧紧攥着一卷地图，指节因为用力而泛白。
马骏站在稍远些的位置，脸上那道新伤刚拆了线，留下一道粉红色的疤，从左眉梢一直划到耳根，像一条刚蜕了皮的蛇。
再往后，是那些从梁山一路跟来的老兄弟。
有的断了胳膊，有的瘸了腿，有的瞎了一只眼。
可他们都来了，穿着甲胄，握着兵器，笔挺地站在晨风里，像一排被岁月磨钝了刃口、却依旧藏着刺骨锋芒的刀。
城门口，黑压压地站满了百姓。
没有人组织，没有人号召，全是自发赶来的。
有人提着篮子，里面是还冒着热气的馒头、鸡蛋、烙饼，白花花的面香混着葱花的气息，在晨风中飘得很远。
有人端着粗瓷碗，碗里是熬得稠糯的热粥，米粒都熬开了花，黏糊糊的暖香扑面而来。
有人抱着瓦罐，罐子里是咸菜、酱瓜、腌萝卜，酸溜溜的气息钻出来，勾得人舌尖发酸。
王老汉站在人群最前面，手里端着一碗酒。
酒是浊的，浑黄浑黄的，上面浮着几粒没滤干净的酒糟，在晨光里轻轻晃荡。
他的手在抖，酒液荡出来，洒在衣襟上，洇出一片深色的湿痕。
他就那么站着，佝偻着背，满头白发在风里飘着，像一蓬枯败的野草。
武松走到他面前，低头看着他。
老人抬起头，浑浊的眼睛里闪着泪花，却硬是没让它掉下来。
他颤巍巍地把那碗酒举起来，举到武松面前。
“陛下。”
他的声音沙哑得像砂纸磨过木头。
“草民没啥能孝敬您的。
这碗酒，是草民自己酿的，用的自家地里种的高粱。
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