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娘看不到他来了，但你能。
他来了，替娘好好看看他。”
归墟的眼泪掉进锅里，刺啦一声，冒起一股白烟。
她擦了擦眼睛，把饼翻了个面。
饼烙好了，鸡蛋也炒好了。
她坐在桌边，一个人吃。
十六个鸡蛋，够吃半个月。
可没有人跟她一起吃。
第四节：磨坊吃完早饭，归墟收拾了碗筷，走出屋子，来到磨坊。
她掀开草帘，走进去。
磨坊里光线昏暗，但很干燥。
屋顶的麦草虽然旧了，却不漏雨，这是她爹在世时苫的，手艺好，二十年了还结实。
地上铺着青砖，砖缝里塞满了白花花的粉末，那是几十年积下来的面粉，踩上去软软的，像踩在雪地里。
那盘巨大的石磨静静地立在那里，像一头沉睡的巨兽。
归墟走到磨盘边，伸手抚摸那粗糙的石面。
石磨冰凉，带着清晨的湿气。
石面被磨得光滑如镜，能照出人的影子。
那是无数粮食磨过留下的痕迹——玉米、小麦、黄豆、高粱，每一种粮食都有不同的硬度，磨过之后留下不同的印记。
青石本来的颜色是深灰的，但长年累月被面粉浸润，已经变成了浅浅的米白色。
她摸到磨盘边缘那个深深的凹槽。
那是长年累月推磨留下的痕迹。
凹槽光滑油亮，像玉一样温润。
那是无数双手无数次握过留下的——她外婆的手，她娘的手，她的手。
三代人的手，在同一道凹槽里，握着同一根磨杠，推着同一盘磨。
她拿起靠在墙边的磨杠。
那是一根粗壮的木杠，比她胳膊还粗，是用老榆木做的。
榆木结实，有韧性，经得起折腾。
一头削成圆形，正好可以卡进磨盘的凹槽里；另一头略细，方便手握。
木杠已经被磨得光滑油亮，泛着暗红色的光泽，上面有一层厚厚的包浆，那是汗水浸透、手掌摩挲留下的痕迹。
归墟把磨杠卡进凹槽，双手握住，开始推。
磨盘缓缓转动，发出沉闷的“咕噜”
声。
那声音低沉而浑厚，像老牛的低吟，又像远方的雷鸣。
随着磨盘转动，磨膛里的玉米粒被碾碎，发出轻微的“咔嚓”
声，那是粮食在石头的重压下碎裂的声音。
磨盘边缘，细细的玉米面洒落下来，像瀑布，像流沙，在地上堆成一座小山。
一圈，两圈，三圈——她推得很慢，很稳。
动作生疏，但慢慢变得熟练。
这双手，记得一切。
推了二十多年磨，早就刻在骨子里了。
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