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他蹲下来摸了摸它们，挠了挠它们的耳朵根子，它们就眯着眼睛，一脸享受的表情，舌头伸出来，哈哧哈哧地喘着气。
他站起来，走到圈栏前，看着大毛二毛和点点。
大毛二毛慢悠悠地嚼着草，嘴巴一磨一磨的，面无表情的，不知道在想什么，也许在想这顿草吃完下一顿什么时候来，也许在想今天会不会有人带它们出去走走，也许啥也没想，就是嚼着，嚼着，把日子嚼碎了咽下去，再嚼，再咽，反反复复的，没完没了。
点点趴在地上，眯着眼睛，角上的红布条在晨风里轻轻地飘着，它听见脚步声，睁开眼睛看了看他，“呦”
了一声，声音不大，轻轻的，像是在跟他打招呼，又像是在说“你来了，我等你很久了”
。
他站在圈栏前，看着它们，心里头像有什么东西在翻涌，像潮水一样，一波一波的，涌上来又退下去，退下去又涌上来，翻来覆去的，没完没了。
他知道，这些老伙伴们，也跟他一样，老了，走不动了，剩下的日子不多了。
它们陪了他大半辈子，从年轻到年老，从壮年到暮年，从春夏到秋冬，风里来雨里去的，从没离开过。
它们不会说话，可它们什么都懂，什么都明白，什么都记在心里，比有些人还强，比那些会说话却不会记恩、不会感恩的人强一百倍，一万倍。
他伸出手，摸了摸点点的角，角上的红布条蹭着他的手背，凉凉的，滑滑的，像冻住的绸缎。
点点又“呦”
了一声，用角轻轻顶了顶他的手，像是在回应他，又像是在跟他告别。
远处的山里，传来一阵阵松涛声，呼呼的，像大风刮过树梢，又像海浪拍打着礁石，低沉，悠远，绵长。
那是山的声音，是大地的声音，是那些在这片土地上活了一辈子、死了还要埋在土地里的人的声音。
他们在那声音里，在那风里，在那山里，在那些看不见摸不着却一直在的东西里。
冷志军站在院子里，听着那声音，看着那山，看着那海，看着那天空，看着那些他熟悉了一辈子的东西，心里头忽然觉得很安静，很踏实，很满足。
他这辈子没啥大本事，可也没啥大遗憾。
够吃够用，一家人齐齐整整，平平安安，那些老规矩没丢，那些老手艺没断，那些老交情没散，这就够了，比啥都强。
日子啊，就像这山，高高低低的，有起有落；就像这海，宽宽阔阔的，有风有浪。
可山再高也有顶，海再阔也有岸，人这一辈子，不管走多远，不管飞多高，总有累了的时候，总有倦了的时候，总得有个地方落脚，有个地方歇息，有个地方让你觉得安心、觉得踏实、觉得这辈子没白活。
那个地方，就是家，就是根，就是这片生你养你、陪你哭陪你笑、看着你从一棵小苗长成一棵大树、又从一棵大树慢慢老去的土地。
他深吸了一口气，转过身去，朝灶房走去。
胡安娜已经在灶房里忙活了，锅里的粥咕嘟咕嘟地翻滚着，热气把锅盖顶得一跳一跳的，像在跳舞。
她从灶房探出头来，喊了一声“吃饭了”
，声音不大，可每个字都很清楚，像钉子钉在木板上，叮叮当当的。
“来了。”
他应了一声，加快了脚步，走进了那间热气腾腾的、充满粥香和笑声的灶房，走进了那个他待了一辈子、还要继续待下去的地方，走进了那些剩下的、不多的、越来越珍贵的日子里。
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