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不只是品味饭菜的味道，更是品味日子的味道，品味那些剩下的、不多的、越来越珍贵的日子的味道。
吃完了饭，胡安娜收拾了碗筷，洗了锅，擦了灶台，灌了暖壶，又把院子里的鸡窝门关好，狗食舀了，圈栏里的草加了。
忙完了这些，她坐在炕沿上，拿起鞋底开始纳，一针一针的，很慢，可很稳，针扎进鞋底的声音嗤嗤的，一下一下的，很有节奏，像一首老歌，听了多少年都不腻，听了多少年还想听。
冷志军靠在被垛上，盖着那张熊皮，眯着眼睛，像是在打盹，又像是在想事儿。
他想起很多事情，想起那些年在山里跑的日子，想起那些年在海里泡的日子，想起那些年跟阿力克、呼延铁柱、巴特尔一起赶山的日子，想起那些年跟孙村长一起赶海的日子，想起那些年跟胡安娜一起吃苦的日子，想起那些年看着冷小军一点点长大的日子。
那些日子像电影一样在他脑子里过，一幕一幕的，清清楚楚的，连最细小的细节都记得，记得那时候的天，那时候的雪，那时候的风，那时候的山，那时候的海，那时候的人，那时候的笑声和眼泪。
那些日子都过去了，再也回不来了。
他不遗憾，因为那些日子他认认真真地过了，踏踏实实地过了，没有偷懒，没有敷衍，没有辜负。
该做的都做了，该付出的都付出了，该得到的也都得到了，足够了。
窗外的月亮升起来了，圆圆的，亮亮的，像个银盘子挂在东边的天上，银光洒下来，把院子里的一切都镀上了一层薄薄的银。
大灰二灰趴在门口，眯着眼睛，尾巴偶尔摇一下，像是在做梦，梦里还有当年的威风，追着兔子满山跑，一跑就是一整天，跑得腿都快断了也不停。
大毛二毛趴在圈栏里，慢悠悠地嚼着草，嘴巴一磨一磨的，发出沙沙的声音，像有人在翻书页，翻了一页又一页，怎么也翻不完。
点点趴在它们旁边，角上的红布条在夜风里轻轻地飘着，像一面安静的旗，又像一团不灭的火。
冷志军看着窗外，看着那些他熟悉了一辈子的东西，心里头像有一首歌在轻轻地唱，不知道是什么歌，没有词，没有调，可好听，好听得很，听了心里头就踏实，就安宁，就觉得这辈子没白活。
山还是那座山，高高低低的，起起伏伏的，像一条巨龙横卧在大地上，脊背上长满了树，密密麻麻的，一年四季都是绿的，冬天也是绿的，松树柏树不会黄，不会落叶，倔强得很，跟活在这片土地上的人一样倔强。
海还是那片海，蓝汪汪的，一眼望不到边，风来了起浪，风走了平静，涨潮的时候把沙滩淹了，退潮的时候又把沙滩露出来，反反复复的，从不停歇，像这片土地上的人一样，从不停歇，一代一代地把日子过下去，把根扎下去，把故事传下去。
人换了，规矩没换。
够吃够用就行，别贪。
这是老祖宗传下来的，得传下去。
冷小军现在在省城，在那些高楼大厦之间，在那些车水马龙之间，在那些灯红酒绿之间，可他知道，儿子心里有这片山，有这片海，有这些规矩。
他从小就知道，从小就在山里跑，在海里泡，风吹日晒的，吃苦受累的，可那些苦没白吃，那些累没白受，那些规矩已经长在他骨头里了，流在他血液里了，刻在他心上了，这辈子都忘不了，下辈子也忘不了。
夜深了，月亮偏到了西边，银光淡淡地洒在院子里，安安静静的，像一个童话世界。
远处传来几声狗叫，又停了，夜又安静下来，安静得像一首无声的歌，安静得像一幅无色的画，安静得像一个没有边际的梦。
冷志军闭上眼睛，在那首歌里，在那幅画里，在那个梦里，慢慢地沉了下去，沉得很深很深，沉到一个没有声音、没有颜色、没有时间的地方。
那里有山，有海，有风，有雪，有那些他爱了一辈子的人和事，有那些他守了一辈子、怎么也离不开的根。
第二天早上，冷志军醒来的时候，太阳已经升得老高了，阳光透过窗户纸照进来，照在炕上，照在他脸上，暖洋洋的，很舒服。
他躺了一会儿，慢慢地坐起来，穿上衣服，下了炕，走到院子里。
院子里的空气很新鲜，带着露水的味道和泥土的气息，还有一股淡淡的青草香，是从坡下那片草地上飘过来的，清新得很，吸进去连肺都干净了。
大灰二灰已经醒了，趴在门口，看见他出来，站起来晃晃悠悠地走过来，用脑袋蹭蹭他的腿，又趴下了。
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