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馒头该上屉了！”
“老蔫！
火再旺点！
炒菜没劲儿！”
她的声音洪亮，穿透锅碗瓢盆的交响，精准地传到每个人耳朵里。
她动作大开大合，带着一种粗犷的力量美，翻转巨大的铁锅时，手臂上结实的肌肉线条清晰可见。
汗水很快从她黝黑的额头渗出，顺着深刻的皱纹流下，她也只是随手用胳膊蹭一下，全神贯注地盯着锅里的菜肴。
那专注的神情，仿佛在雕琢一件伟大的艺术品。
林薇看得有些入神，这充满力量与烟火气的劳作场景，与她平日接触的精致世界截然不同，却同样有种震撼人心的魅力。
就在这一片忙碌的喧嚣中，林薇注意到张姐灶台旁边的一个小桌子上，整齐地码放着一摞摞长方形的不锈钢饭盒。
饭盒旁边，放着一卷白色的胶带，一把小剪刀，还有一支粗粗的黑色记号笔。
张姐抽空走了过去，拿起记号笔，拧开笔帽。
她拿起一个饭盒，用那双因为常年劳作而指节粗大、皮肤粗糙、甚至有些变形的手，小心翼翼地、一笔一划地在胶带上写字。
她写得很慢，很用力，眉头微微蹙起，嘴唇不自觉地抿着，仿佛在进行一项极其重要的工作。
写完了，她仔细地把那段写着字的胶带剪下来，端端正正地贴在饭盒的盖子上。
林薇忍不住好奇，捧着搪瓷缸凑近了些。
只见那胶带上写着的字，笔画很粗，结构有些松散，甚至有些歪歪扭扭，但能清晰地辨认出是三个字：周建国。
“张姐，这是？”
林薇轻声问。
张姐刚贴好一个标签，闻声抬起头，看到林薇好奇的眼神，脸上严肃的表情瞬间融化，露出一个有些不好意思却又带着明显甜蜜的笑容。
她用沾着点油渍的手指，点了点那个名字：“给我家那口子贴的。
他叫周建国，是井架上的司钻。”
说到丈夫的名字和工作岗位时，她的语气里带着一种自然而然的骄傲。
“为啥要贴标签呀？还写这么大？”
林薇看着那格外醒目的三个大字，有些不解。
“嗨！”
张姐又拿起一个空饭盒，一边拧笔帽，一边爽朗地笑开了，眼角的皱纹都舒展开来，“这不是怕他拿错嘛！
你是不知道，开饭点儿一到，那帮饿狼似的爷们儿一窝蜂涌进来，几百个饭盒堆一块儿，长得都一个样！
不贴个名儿，眨个眼的功夫就能给你拿混喽！”
她顿了顿，眼神变得柔和，带着一丝回忆的温情，“这字儿，还是他教的呢。”
“周大哥教的？”
林薇有些惊讶。
“嗯呐！”
张姐用力地点点头，开始在新的胶带上写字，依旧是缓慢而用力，仿佛要把每一笔都刻进去，“我呀，小时候家里穷，又是闺女，没念过几天书，就认得几个自己的名字，还是后来出来打工自己瞎琢磨的。
建国他…念过初中，在我们那会儿，算文化人了。”
她语气里带着点小崇拜，“刚结婚那会儿，我连自个儿名字都写不利索。
他出工前，总爱蹲在厨房门口看我忙活，有一回看我给工友饭盒上写名字，写得跟鬼画符似的，还小得看不见，他就笑了。”
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