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他只是伸出手，粗糙的手掌，在“豆芽菜”
剃得发青的脑袋上，用力地、缓慢地揉了两下，揉得“豆芽菜”
的脑袋歪了歪。
，！
“吃你的。”
王栓柱最终只说了三个字，声音嘶哑，“吃饱了，把枪擦亮点。
后面，有的是硬仗要打。”
“豆芽菜”
似懂非懂地点点头，抱紧了怀里那个空了的、还残留着余温的搪瓷缸子，望向远处灰蒙蒙的天空，不再说话。
饱腹的感觉，如同温暖的潮水，暂时淹没了身体长久以来的饥饿和疲惫。
但这温暖之下，是更深的、冰冷的暗流。
每个人都隐约猜到了这顿饭的来历，每个人都想起了昨夜那些悄然离去、又悄然归来、身上带着洗不掉硝烟味的袍泽，每个人都感受到了空气中那不同寻常的、紧绷的寂静。
他们沉默地咀嚼着，吞咽着，将这短暂而珍贵的饱足，连同昨夜的血腥、未来的茫然，一起吞进肚子里，化作某种更加沉重、也更加坚硬的东西。
下午，日光稍微亮了一些，但依旧惨淡，穿过司令部门窗上积满灰尘的玻璃，在室内投下几道昏黄的光柱。
光柱里，尘埃无声浮动。
会议室里，烟雾比往日淡了些，大概是因为陈远山没有像往常那样一根接一根地抽烟。
他坐在长桌一端，腰背挺得笔直，像一尊风化的石像。
桌上摊开着方慕卿那本记录着详细数字的笔记本，旁边放着一支削尖的铅笔。
方慕卿坐在他左侧，脸色依旧苍白，但眼神专注。
赵铁铮坐在右侧，脸上带着激战后的疲惫，但眼神灼亮。
后勤处长老周，一个年近五十、头发花白、面容愁苦的老兵，佝偻着背站在下首，手里也拿着个小本子和半截铅笔。
另外还有两个炮兵营的代理营长，以及孙德胜、周海龙等几个主要作战单位的头头，都沉默地坐在周围，气氛凝重。
陈远山的独眼，缓缓扫过笔记本上那些密密麻麻的数字，又缓缓抬起，扫过在座每一张脸。
那目光没有温度，像手术台上无影灯的冷光，要将每个人的心思都剖开、检视。
“东西，拉回来了。”
他开口，声音不高，但每个字都像秤砣，砸在桌面上，也砸在每个人心里，“是弟兄们用命换的。
怎么用，用到哪里，关乎咱们这几千号人，还能在南京撑几天，还能拉多少鬼子垫背。”
他拿起那支铅笔，笔尖悬在笔记本上方，停顿片刻，然后落下，在一个数字上，画了一个圈。
“弹药。”
他说，“一百八十二万发，这是咱们的底气，也是催命符。
用得好，是杀鬼子的刀；用不好，招鬼。”
笔尖移动，在另一个位置，写下几个数字。
“五十万发。
步枪弹，机枪弹，混着来。
今天日落前，老周，你亲自盯着，发下去。
按人头，按枪械，给我算清楚，发到每个兵手里，发到每个机枪组手里。
我要他们摸着子弹睡觉，知道枪膛里是满的，心里才不慌。”
老周佝偻的背似乎更弯了，连连点头，手里的铅笔飞快地在本子上记录。
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