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“但你把手留在这里。”
她轻轻蹭了一下他的手背。
像在找一个最舒服的角度。
“爱是这些。”
“不是任何概念。”
“是这些。”
——窗外，暮色终于沉尽了。
廊下鹦哥儿睡了。
老梅的枝影在窗纸上摇曳。
她抵着他的手背，很久没有动。
他没有抽回。
甚至没有呼吸。
——他怕呼吸重了，这梦会醒。
可她额头贴着他手背的那一小块皮肤，是温的。
她的睫毛扫过他指缝的触感，是痒的。
她刚才说的那些话，还像热茶一样，烫在他心口。
不是梦。
他轻轻翻过手掌。
将她那双捧着他的手，连同她抵在他手背上的额头，一起覆进自己掌心里。
他的掌心还有北境的寒气，粗糙，微颤。
但她没有躲。
她只是轻轻闭起眼睛。
像跋涉太久的人，终于把行李卸下，靠着一扇门。
门后有人。
她知道。
——她想起很久以前，有人问过她：你厌世，是因为厌恶“活着”
本身，还是厌恶那些被赋予“活着”
之上的概念？她答不上来。
此刻她忽然知道了。
她厌恶的不是活着。
是那些被抽象成一堆符号的、与真实的触感剥离的“活着的意义”
。
她厌恶“责任”
“使命”
“应该”
“必须”
——这些词像冰砖，一块一块，把她砌成一座精美的废墟。
她以为自己只能住在那里。
可他来了。
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