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她的声音依旧很轻，却透出一种从未有过的、澄净的笃定。
“那不是爱。”
“那很好，但那不是爱。”
他看着她。
看着她说这些话时，眼底没有愧疚，没有遗憾，没有一丝需要向谁解释的闪躲。
只是在陈述。
陈述她用了二十六年、走了很远很远的路、才终于看清的一件事。
他喉结滚动。
“……那爱是什么？”
他哑声问。
她看着他。
看着他皲裂的唇角，看着他因连日赶路而泛青的下眼睑，看着他鬓边那缕被北风揉乱、软软垂落的碎发。
她伸出手。
没有去拭他的泪——他没有哭。
她只是用指尖，极轻、极轻地，在他那缕乱发上拨了一下。
把它拨回耳后。
然后她弯起唇角。
那笑意不是从前那种淡到几乎没有的、像雪地上倏忽即逝的鸟影。
是一种——认了。
，！
“爱是——”
她说。
她顿住。
想了想。
然后把他的手从自己心口拉起来。
没有放回他身侧。
而是双手捧着，像捧一盏易碎的、从很远很远的地方跋涉而来的灯。
她低下头。
将自己的额头，轻轻抵在他手背上。
窗外的暮光将这一幕镀成暖金。
她抵了很久。
久到他以为自己又在做梦。
久到他那被北风吹了十二日的、冰凉的指节，被她额头的温度一寸一寸捂暖。
久到他终于听见。
她的声音从他手背下方传来。
闷闷的，却一字一字，清清晰晰。
“爱是——你从北境回来。”
“问我梅还在不在。”
“我哭的时候，你不知道怎么办。”
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