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“给你留着。”
她封好信，交给茯苓。
茯苓接过去，忍不住多嘴了一句：“殿下，这是……回信？”
沈青崖没有回答。
她只是望着窗外那株梅，望着枝头那朵初绽的宫粉。
“信使。”
她开口。
“在。”
茯苓应声。
“告诉驿路，这封信——”
她顿了顿。
“加急。”
——第八日。
谢云归站在互市旧址的废墟上，北风卷起残雪，扑了他一脸。
他没有躲。
他垂着眼，望着掌心里那枚墨玉棋子。
昨夜他又梦见她了。
不是什么惊心动魄的梦境。
没有暴雨，没有刺杀，没有他跪在她面前剖开胸腔里那盏灯。
只是她在暖阁窗前，背对着他，望着那株老梅。
他站在她身后，不敢出声。
怕惊动她。
怕她一回头，看见他眼底那些藏不住的、汹涌的、滚烫的东西。
怕她又要说“好无聊”
，怕她又要举起那面名为“倦怠”
的盾牌，怕他好不容易等来的一点点靠近，又被他自己灼伤。
他只是在梦里那样望着她。
望着她纤瘦的背影，望着她发间那支白玉簪，望着她垂落在腮边那缕总是忘了别好的碎发。
然后她回过头。
不是梦里那种模糊的、雾里看花的回头。
是她真真切切地，转过来，望着他。
望着他。
她说：“傻。”
尾音是上扬的。
像在等他说什么。
他张了张嘴。
——马蹄声惊醒了他。
驿卒翻身下马，单膝跪地，双手呈上一封薄笺。
“京城来信，加急。”
他接过。
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