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怕写多了，她嫌烦。
怕写深了，她接不住。
怕他那十七年积攒的、滚烫的、汹涌的一切，一旦开了闸，会把她那座冰封的废墟烫出裂缝。
——他怕她不需要。
她放下笔。
没有写。
只是将那朵初绽的宫粉，轻轻折下，放进一只素白的小瓷碟里，搁在窗台上。
他归来时，花应当还没有谢尽。
他可以自己来看。
——第七日。
信终于在暮色时分送到了。
沈青崖接过那封薄笺，没有立刻拆。
她先看了一眼封口的火漆——是他惯用的松纹印，压得很浅，像落笔时也在克制。
她拆开。
“殿下。”
“今日往互市旧址核查，线索渐明。”
“归期约在十日后。”
“——”
又是一条长长的空白。
她看着那条空白。
看着那空白之后、几乎不易察觉的、极小的一行字——“梅开了吗。”
不是问句。
尾音没有上扬。
，！
是四个字，平平落落，像他在她面前时那副努力克制、尾音坠下的模样。
可他问了。
他还是问了。
他那么怕，那么怕那句“想你了”
递出去会变成她的负担，那么怕自己那份深不见底的“想要”
会把她那盏刚刚点亮的灯熏得暗下去——他还是问了。
梅开了吗。
她没有立刻回信。
她只是将那张薄笺折好，收入袖中。
走到窗前。
窗外，暮色四合，晚霞将老梅的枝影镀成一片暖融融的金红。
枝头那朵初绽的宫粉，在瓷碟里静静开着，瓣尖的晨露早已干涸，色泽却愈发秾丽，像一滴凝固的、不肯坠落的泪。
她看了很久。
然后她转身，铺纸，研墨。
笔尖落下的那一刻，她没有犹豫。
“开了。”
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