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谢云归醒来时，窗外天色未明。
不是自然醒。
是脑子里那根盘桓太久的弦，终于绷到了极限，在某个连梦境都无法安抚的临界点，将他从浅眠中陡然拽出。
他躺在行辕那张过于窄硬的床榻上，左臂的伤已经愈合得差不多了，只有阴雨天还隐隐泛酸。
他睁着眼，望着帐顶那片沉沉的暗，很久没有动。
——他在想一件事。
昨夜她走后，他没有立刻歇息。
他坐在那盏熬干了油的灯前，将手里那枚从不离身的墨玉棋子，放在掌心，看了很久。
这是他七岁那年母亲当掉最后一支银簪换来的。
不是名贵的玉料，胜在质地细密，握在手心会慢慢被体温焐热。
她把它塞进他掌心时，眼眶红着，却一滴泪都没有落。
“归儿，”
她叫他的小名，声音压得很低，“娘没什么能留给你的。
这个给你，往后……”
她顿了很久。
“……往后，自己的路，自己选。”
自己选。
他握着那枚棋子，在无数个濒死的、逃亡的、独自吞咽血与泪的夜里，一遍一遍告诉自己：我在选。
选活着，选往上爬，选把那些践踏过他的人一个一个踩进泥里。
选把心封起来，不交付给任何人。
选演一出天衣无缝的戏，把那个高高在上的长公主殿下，一步一步拉进他的棋局。
——他以为自己一直在选。
可昨夜，她握着茶盏，用那种平淡的、像是在说一件无关紧要的事的口吻，告诉他：“顾宴清同本宫和离了。”
她顿了顿。
“……签了日期。”
那一刻他听见自己心跳的声音。
不是狂喜，不是如释重负。
是一种——很轻的、像积雪从枝头滑落的声音。
他等到了。
不是等到了“她不再是别人的妻”
。
是等到了——她把这件事告诉他。
不是“知会”
，不是“告知”
。
是她在小心翼翼地把自己的选择，摊开给他看。
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