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暮色将暖阁的窗纸染成一片柔和的橘。
谢云归已经在那张青绒坐垫的扶手椅里坐了很久。
久到茶水凉透，久到河道旧档上的批注早已干涸成一行沉默的墨迹，久到廊下那只鹦哥儿从“春安”
喊到“困了”
，自己把头埋进翅膀里，睡成了一团茸茸的球。
他没有动。
他在等。
不是那种焦灼的、坐立不安的等。
是那种——把心放得很平、把呼吸放得很慢、把自己完全交付给时间流逝的等。
像一棵树等一只鸟。
不知道它何时会来，甚至不知道它今日会不会来。
但它来过。
它说：本宫有事要办。
它说这话的时候，回头看了他一眼。
这就够了。
树可以等很久。
暮色又深了一寸。
门外传来脚步声。
不是茯苓那种轻快细碎的步点，也不是墨泉那种刻意放轻、生怕惊扰的恭谨。
是她的。
不疾不徐，稳稳落落，像在自家领地巡视的、心满意足的猫。
谢云归的笔尖顿在半空。
他没有立刻抬眼。
他怕自己抬眼太快，那眼底藏不住的光会把她吓着。
——三息。
他默数。
然后他搁下笔，抬起眼，像每一次她推门进来时那样，用最平稳的声线唤她：“殿下。”
她站在门边。
暮光从她身后涌入，将她整个人镀成一道逆光的剪影。
藕荷色的长袄，白玉簪，鬓边一缕碎发不知何时散了，软软垂落在腮侧。
她的面容在阴影里看不真切。
但他知道她在看他。
“等很久了？”
她问。
尾音平平的，听不出情绪。
谢云归喉结微动。
“不久。”
他说。
尾音下坠，稳稳落在句号上。
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