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文书是午后才送来的。
不是从御前，也不是从内阁，而是从礼部那帮最会摆谱、也最不会办事的老学究案头。
厚厚一摞，黄绫封面，烫金签条，隔着三尺远都能闻到那股陈腐的墨臭味儿——是为明年春耕大典拟的仪注清单。
沈青崖靠在暖阁东窗下的美人榻上，指尖捏着那卷封皮，只瞥了一眼开篇那“臣等谨按《周礼·春官》……”
八个字，便将整摞文书往身侧小几上一甩。
“啪——”
极清脆的一声。
黄绫封面在紫檀木几面上滑出半尺，险些撞翻那盏刚沏的雨前龙井。
谢云归执笔的手顿在半空。
他抬眼。
然后，他看见了。
——她今日未着那惯穿的月白或天水碧。
——是浓得化不开的绛紫。
裙幅铺陈在美人榻的锦垫上，层层叠叠如暮色时分最沉的那片晚云，偏偏腰线收得极窄，勒出一段纤纤欲折的弧。
裙摆处以暗金绣线盘出大朵缠枝宝相花，光线流转时，那花纹才隐隐浮动，像沉睡的蝶在黄昏里悄然振翅。
她斜倚着榻背，没有正坐。
左腿优雅地叠上右腿。
裙幅被这动作牵动，从膝侧滑开一道极深的褶皱，露出底下重叠的、柔腻如乳白牛乳的暗纹绉纱里衬，和——那一点若隐若现的、绣着银丝卷云的绣花鞋尖。
鞋尖没有完全藏好。
就那么极放肆地、极慵懒地，从裙底探出半寸。
在日光里轻轻晃。
一下。
又一下。
像在给某句不曾出口的审判打拍子。
谢云归没有去看那只鞋尖。
他的目光落在更危险的地方。
——她的发髻。
今日不是那惯常的、清简到近乎寡淡的玉簪髻。
乌黑的长发尽数拢起，在脑后绾成极高极挺的堕马髻，偏偏有一绺不听话的，从鬓边垂落，软软地贴着她微烫的腮边，尾梢微微卷起，像墨汁滴进清水，猝然晕开的最后一笔。
髻上只簪了一枚发饰。
不是玉，不是金，是点翠。
一根极细的赤金长簪，顶端盘成三尾雀羽的样式，翠羽蓝得像刚出窑的霁蓝釉，在日光下泛着幽冷的、近乎妖异的光泽。
那雀羽正对着他的方向。
像一只敛翅栖息的蓝鹊，正偏着头，冷冷地、慵懒地，打量猎物。
——她的面容。
依旧是那张清绝如霜雪的脸。
眉不画而黛，唇不点而朱。
鼻梁挺秀如玉山，眼尾微微上挑，像工笔仕女图里最漫不经心的那一笔飞白。
可此刻那双眼睛里，没有清冷，没有倦怠，甚至没有昨日那朵骄纵的、像猫终于挠到人的笑意。
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