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雪霁第三日,天彻底放晴了。
暖阁里炭火仍足,将那一点冬日的意思烘得几乎没了踪影。
窗棂上残雪映着日光,亮得有些晃眼。
廊下挂的鹦哥儿不知被谁逗开了嗓,一声声拖着长腔唤“春安——春安——”
,像在催促什么。
沈青崖倚在窗边那张紫檀嵌螺钿的美人榻上,手里捏着一卷谢云归新寻来的《夷坚志》,翻了两页,便搁下了。
又拿起。
又搁下。
她自己也说不清这烦闷从何而来。
前日那场没来由的“想听书”
,昨日那顿迟来的午膳,还有那些零零碎碎的、关于雷夜与母亲的絮语——都已说完了,听完了,像一场戏唱到了最缠绵悱恻处,余音还在梁间绕着,台下却已经有人在悄悄换坐姿。
她换了。
谢云归就在不远处那张铺了青绒坐垫的扶手椅上,手里捧着一卷工部的河道清淤旧档。
他看得很认真,眉目低垂,偶尔提笔在纸边落几个批注,便又将笔搁下,继续凝神默读。
日光从她身后那片窗格透进来,将他半边侧脸镀成浅金色,安静得像一幅被裱在框里的画。
画当然是好画。
她见过他拨弄风云时的锐利,也见过他跪在暴雨里的破碎,更见过他握着她的手贴在额前、像个讨赏的孩子似的那副傻气模样。
那些都是极好的画,一幅幅收在她心底那间不轻易示人的小阁里,偶尔取出来看看,也能有些淡淡的、暖融融的欢喜。
可此刻。
此刻他太安静了。
安静得像一尊不会再动的瓷器。
沈青崖把那卷《夷坚志》彻底丢开,发出一声不算轻的闷响。
谢云归果然抬起眼。
“殿下?”
他的声音也是平的,带着一点恰到好处的关切,不多不少,像量过尺寸裁出来的。
沈青崖看着他那张脸。
好看,自然好看。
眉是远山,目是寒星,鼻梁挺秀,唇线柔和得近乎薄情。
可这张脸此刻没有任何锋棱,没有那夜说他“偏执、自私、不可理喻”
时的剧烈,也没有那日在江堤上替她挡刀时的悍勇。
它只是一张很安静、很体面、很“谢大人”
的脸。
她忽然有些烦。
不是烦他,是烦自己。
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