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谢云归闭上眼。
他将额头抵在她榻边那丛如意云纹上，隔着冰冷的木雕，极轻、极深地呼吸。
“……云归不知道该怎么办。”
他哑声道。
“殿下给什么，云归都想要。
殿下不给，云归便等着。
等久了，怕殿下嫌烦；不等，又怕殿下忘了。”
他的声音闷在木雕与衣袖之间，含混不清，像迷途太久、终于在山里找到一处岩洞避风的旅人。
“殿下说云归是刀。
可刀没有心。
云归有心。”
“这颗心，殿下收不收，云归都已经给出去了。”
“收不回来了。”
暖阁里静了很久。
久到廊下那只鹦哥儿又扯着嗓子喊了一声“春安——”
，久到窗外那一线融雪的水痕终于滴落，在青石阶上砸出一声极轻的“嗒”
。
沈青崖看着他那颗低垂的、黑发覆顶的头颅。
看着他那双蜷在她裙边、却始终没有越雷池半步的手。
看着那道被她横抹一下、已经快要干涸的泪痕。
她忽然想起方才觉得他“太安静”
时，心底那股无名烦闷。
原来那不是厌烦。
是一种她自己都不愿承认的、小小的失望——他太乖了。
乖得不像谢云归。
她见过他在江堤上浴血挡刀的悍勇，见过他在暴雨夜里跪着自毁的决绝，也见过他孤注一掷问她“敢不敢亲自收网”
时的疯狂。
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她以为那才是他。
可那之后呢？之后他把自己打磨成了一把最听话的刀，收敛了所有锋棱，把自己所有的情绪都压进那声克制的“殿下”
里。
她嘴上说“这样也好”
。
心里却在等。
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