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就只是这样近、这样赤裸地看着。
看着他那完美皮囊下，那道从未愈合的、怕被抛弃的旧伤。
她看了很久。
久到他眼底那片翻涌的碎芒，一点一点，从锐利变得茫然，从茫然变得暗淡，最后凝成一汪极浅的、无望的水光。
他垂下眼，那只撑在扶手上的手指微微蜷紧，似是要松开，要退后，要将这片刻的失态当作一场不曾发生的梦。
然后——“本宫是觉得有些无趣。”
沈青崖开口了。
声音很轻，轻得像窗外正在化雪的水滴。
谢云归的身影僵住。
她没有看他，目光越过他的肩，落在那片被日光浸透的窗纸上。
语气平平的，像在陈述一桩与己无关的旧事：“本宫给了你那些陈年旧事，像把压箱底的旧衣裳翻出来晒。
晒完了，收起来，便不知接下来该做什么。”
她顿了顿。
“你也不问。
也不要。
只一味地、乖乖地，坐在那里，等着本宫开口吩咐。”
她终于转过眼，对上他那双已经泛起淡红边缘的眼睛。
“你让本宫觉得自己像个专横的、贪得无厌的恶主。
给了你一点，便要你感激涕零；不给，你便在这里把自己熬成一盏枯油——”
她停住。
他看着她。
那双眼睛里的水光终于没撑住，悄无声息地滑下来一滴，落在她裙边那丛暗绣的兰草纹上，洇成一粒极小的深色圆点。
他没有擦。
甚至没有躲。
他只是那样看着她，任由那滴泪毫无遮掩地往下坠，像终于卸下了一件背了太久的、名为“得体”
的重甲。
沈青崖也看着他。
然后，她伸出手。
不是去接他的泪，也不是去抚他的脸。
只是伸出一根手指，极轻、极轻地，在他那道从眼角斜斜划下的湿润痕迹上，横着抹了一下。
像抹去书页上一道不小心画歪的墨痕。
“傻。”
她说。
声音里听不出是责备还是叹息。
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