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雪又停了。
不是彻底停，只是暂歇，像一场漫长的倾诉说到动情处，忽然顿住，余韵还悬在半空，不知下一句该落往何处。
窗纸透进来的光，比方才亮了些许，是那种雪霁后特有的、澄净而温柔的白，不刺目，却能将屋里每一粒浮尘都照得纤毫毕现。
谢云归还握着她的手。
他没有看她，目光落在那卷摊开的杂剧话本上，落在那画错的绣纹处。
他的拇指无意识地、极轻地，在她手背上摩挲。
这是他自己都未曾察觉的习惯。
沈青崖察觉了。
她看着他那根拇指——修长、骨节分明、此刻却带着一种近乎稚拙的固执，一下，又一下，在她微凉的皮肤上画着圈。
那圈很小，像要圈住什么。
她没有抽手。
只是将目光从他指尖移开，落在他垂下的眉眼上。
他的睫毛很长，垂落时投下一片浅淡的阴影，恰好遮住了他眼底那些复杂深沉的东西，只留下一道安静的、甚至有些乖顺的轮廓。
她忽然觉得，此刻的他，像一只跋涉太久、终于在雪地里找到一处温暖洞穴的孤狼。
累极了。
却还不肯睡。
非要守着那洞穴里的火光，一遍遍确认——她是真的在，火是真的暖。
沈青崖没有说话。
她只是将被他握着的手，轻轻翻转。
掌心向上。
他的拇指猝不及防，从她的手背滑落，落入她摊开的掌心里。
她收拢手指。
将他的拇指，握住了。
谢云归浑身微僵，抬起眼。
她却没有看他，目光落在窗纸上那一片莹白的光里。
侧脸的线条被这雪光映得格外柔和，连惯常抿着的唇角，此刻也松弛着，染着一点若有若无的、近乎慵懒的弧度。
屋内很静。
静得能听见炭盆里偶尔爆开的细微噼啪，听见远处檐角积雪滑落的闷响，听见彼此的呼吸——他的有些沉，她的很轻。
“本宫小时候，”
她忽然开口。
声音很轻，轻得像窗外尚未落尽的、悬在半空的雪。
谢云归呼吸一滞，不敢动。
她极少说“小时候”
。
她极少说任何关于“过去”
的事。
她不说，他便从不问。
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