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他用拇指轻轻抹去。
仿佛抹去一段无足轻重的尘埃。
---回到那间小屋时,沈青崖已经醒了。
她披着他那件半旧的墨色外袍,倚在床头,手里捧着一卷不知从哪里翻出来的闲书,正懒懒地翻着。
见他推门进来,目光从书页上抬起,落在他肩头未融的雪、和眉眼间那尚未完全敛尽的冷冽上。
她没有问。
只是静静看了他片刻。
然后,她放下书,往榻里挪了挪,让出一半的位置。
窗外风雪正疾。
屋内炭火新添,暖意融融。
谢云归在门边站了一瞬。
那满身的冷冽,如同积雪被春风拂过,无声地、一寸一寸地,消融。
他走过去,在她身侧坐下。
她没有看他,只是将手中的书卷分给他一半。
他接过来,低头。
是一册不知哪个书肆刻印的、民间杂剧话本。
正翻到一页,写才子佳人雪夜重逢,画着粗陋的插图。
她的指尖点在画中女子的裙裾上。
“这里的绣纹画错了,”
她说,语气平淡,“不是本朝规制。”
他顺着她的指尖看去。
目光却落在她微蜷的指节上。
他伸出手。
极轻地,将她的手拢入掌心。
她任他握着,没有抽回。
窗外风雪呼啸。
屋内寂静温暖。
他垂下眼帘,将她的手握得更紧了些。
那颗在风雪中浸透了寒凉、淬满了锋芒、冷硬如铁石的心,在这一刻,终于缓慢地、一点一点地,重新跳动。
为她。
只为她。
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