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沈青崖的指尖停了一瞬。
那微微的用力，转为一种更轻的、近乎抚触的摩挲。
她的指腹擦过他滚动的喉结，顺着下颌线，滑至耳后，最后没入他鬓边汗湿的发丝。
“谢云归。”
她唤他。
声音很轻，轻得像窗外的雪落。
他睁开眼。
她正看着他。
那隔着长睫的、朦胧的审视已消散，取而代之的，是一种他从未见过的、近乎柔和的专注。
不是审视，是注视。
她的指尖在他发间缓缓穿梭，像在梳理什么纷乱的线团。
“你总是这样。”
她说，语气平淡，听不出是陈述还是叹息，“把自己绷得太紧。”
他没有回答。
或者说，他不知道该如何回答。
她说的对。
他确实如此。
从年少时在追杀与逃亡中学会隐藏每一丝软弱，到入京后精心计算每一步靠近她的分寸，再到那夜暴雨中跪在她面前，将自己所有不堪的过往与偏执的欲望一并摊开……他的人生，就是一场从未停止的、与命运的角力。
他不敢松。
怕一松，便会失去所有好不容易抓住的东西——功名，尊严，还有……她投来的、偶尔停留的目光。
可现在，她这样说。
这样近的距离，这样轻的语调，这样被他发间的手。
他喉间涌上一股极酸涩、又极温热的东西。
“殿下。”
他又唤她，声音比方才更哑，尾音带着一丝几不可察的颤抖。
她垂下眼帘。
那穿梭在他发间的手，轻轻抽出。
指尖沿着他的耳廓滑下，落在他的领口。
那里早已凌乱不堪，中衣的系带在方才那失控的拥抱中松了大半，松松垮垮地堆叠在肩头。
她的指尖勾住那将落未落的衣缘，极慢地，向下一拉。
他感到肩头一凉。
那凉意迅速被另一种更烫的温度覆盖——她的掌心，贴上了他裸露的肩胛。
那道她曾隔着衣衫触碰过的、最深也最狰狞的旧疤，此刻被她毫无遮挡地覆在掌下。
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