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雪落无声。
屋内没有点灯，窗纸却泛着淡淡的银白——那是庭院积雪映照的夜光，将黑暗稀释成一池微明的水。
谢云归看不清她的脸。
只能借着这朦胧的雪光，描摹她散在枕上的长发轮廓，她肩颈处起伏的柔弧，还有她呼吸时胸膛极轻的起伏。
她的手还搭在他心口。
指尖很凉，与他此刻滚烫的皮肤形成极鲜明的对比。
那凉意透过皮肤，渗入血脉，仿佛要将他胸腔里那团烧了许久的火，一点一点，沁成另一种更缠绵、也更危险的温度。
他没有动。
不是不敢，是不舍。
不舍得打破这一刻的、近乎神迹的静谧。
怕任何多余的动作，都会惊散这满室氤氲的、她身上桃花露与雪夜清寒交织的气息。
沈青崖却动了。
那搭在他心口的指尖，轻轻蜷缩了一下。
然后，顺着他的胸骨，极其缓慢地、一寸一寸地，向上游移。
隔着那层方才已在混乱中被扯得凌乱不堪的中衣，他能清晰感知到她指尖每一次移动的轨迹——那冰凉的触感，像笔尖蘸了清水，在他灼烫的皮肤上书写着什么无字的经文。
她的指尖停在他的喉结。
那里正剧烈地滚动着，完全不受他意志的控制。
他听见自己的呼吸变得又重又浅，像溺水者在最后一口空气耗尽前的挣扎。
“殿下……”
他声音嘶哑，每一个字都像从磨砂的喉间挤出来的。
她没有应。
只是那根抵在他喉间的指尖，微微用力，迫他仰起头。
那是一个极轻柔、却又极不容抗拒的姿态——像用刀背抵住猎物的咽喉，并不急于割下去，只是漫不经心地，确认着自己的掌控。
她的脸凑近了些。
雪光下，他终于能看清她此刻的神情。
她垂着眼帘，长睫在眼下投出一小片朦胧的阴影，遮住了眸中所有的情绪。
唇角没有笑，也没有任何多余的表情。
只有那专注的、近乎审视的目光，隔着那层薄薄的睫毛阴影，落在他脸上。
像在检视一件终于到手、却仍需细细品鉴的珍物。
谢云归忽然不挣扎了。
不仅是喉间那点被压制的动弹不得，是整个灵魂深处某种长久紧绷的东西，在这一刻，奇异地松弛下来。
他闭上眼。
将咽喉完全交付于她指尖之下。
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