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“谢云归，”
她又唤他，声音比方才更低，更轻，像扇缘上那缕若有若无的绸风，“你怕我？”
他摇头。
用力摇头。
喉咙像被什么堵住，一个字都挤不出来。
她微微偏头，扇子从他心口移开，轻轻挑起他垂落在额前的一缕碎发。
那凉意从发梢渡到眉心，激得他浑身一颤。
“不怕，”
她低语，仿佛在确认，又仿佛在叹息，“那你为何……不动？”
为何不动？因为不敢。
因为怕这是一场梦，一动便会醒。
因为怕她只是今夜忽起兴致，待明日晨光落入窗棂，便又会变回那个疏离清冷、将他推出门外的长公主殿下。
更因为怕自己一旦放纵，便再也收不回那颗早已系在她身上、却一直拼命压抑的心。
他将掌心攥紧，指甲掐入皮肉，用疼痛维持着最后一丝摇摇欲坠的理智。
“……殿下。”
他终于发出声音，沙哑得不成样子，“您……醉了。”
沈青崖看着他。
看着他那双在昏暗中依然亮得惊人的眼，看着他紧抿的唇和绷紧的下颌，看着他分明已濒临崩溃却还在拼命克制的、近乎自虐的隐忍。
她忽然轻轻笑了。
不是唇角弯一下那种。
是真的笑了，眉眼微弯，眸中那层薄冰终于裂开一道细微的纹，透出底下一点极淡的、近乎纵容的柔软。
“没醉。”
她说。
扇子从发梢滑落，在他心口位置轻轻点了一下，然后，她将它收拢，握在掌心，那柄绘着海棠的粉扇便安静地偃息了。
她向前一步。
那一臂的距离，彻底消失。
她的额头抵在他下颌，呼吸拂过他颈侧的皮肤，温热，潮湿，带着桃花露浸透后蒸腾出的、令人眩晕的甜意。
他僵在原地，如同被雷霆贯穿。
她的手指，轻轻搭上他的腰侧。
隔着一层薄薄的寝衣，他能清晰感受到那五根纤长冰凉的指尖，是如何一根一根、缓慢地、不容抗拒地，收紧。
像在确认他的温度，他的存在。
也像在宣示某种……主权。
“谢云归，”
她的声音从他胸口闷闷地传来，没有了方才那种慵懒的魅惑，却多了一丝他自己也不确定是否听错的、极轻的沙哑，“你还要我等多久？”
等多久。
等多久。
这三个字，如同重锤，将他所有压抑的、克制的、不敢僭越的防线，砸得粉碎。
他猛地伸手，揽住了她的腰。
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