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然后，她的唇角极轻地弯了一下。
那不是笑。
那是某种更古老、更原始的东西。
是狩猎者终于决定要享用猎物时，流露出的、漫不经心的愉悦。
她抬起手。
腕间那截被烛光映得近乎透明的白皙，从宽大的袖缘缓缓滑出。
指尖勾着不知何时出现在她掌中的一柄团扇——扇面是极淡的粉色，上绘一株斜逸的海棠，花半开，叶半卷，正是春深时慵慵懒懒的、将醉未醉的姿态。
她将扇子轻轻抵在唇边，扇缘遮住半张脸，只露出一双在烛光下愈发幽深的眼眸，和那眉梢眼角一丝几不可察的、柔软的弧度。
然后，她开口。
“谢云归。”
不是“谢副使”
，不是“谢大人”
，甚至不是那个他曾渴望她偶尔唤之的“停云”
。
只是他的名字。
三个字，从她唇间吐出，带着桃花露薰过的、微凉的甜意。
他几乎是踉跄着向前迈出一步。
又死死顿住。
沈青崖将扇子从唇边移开，在胸前轻轻摇了一下。
动作极慢，慢到他能看清她每一根纤长的手指是如何带动扇柄，扇面上的海棠如何随着光影流转，仿佛要从绢上活过来。
她向他走来。
每一步，都像踏在他心跳的鼓点上。
衣料柔软的摩擦声，扇子摇曳时带起的细微风声，还有那股若有若无的、仿佛从她骨血里渗出来的冷香——不，此刻那香气不再是冷的。
温热的，缠绵的，带着某种致命的蛊惑。
他想起很久很久以前，初入京师的雪夜宫宴，他隔着满殿灯火与重重人影，第一次见到高台之上抚琴的她。
那时他想，这是九天之上的仙人，不可攀，不可近，不可亵渎。
而今夜，那仙人从云端走了下来。
披着桃花色的月光，摇着绘满春意的扇子，一步一步，走进了他这间寒陋的、本不配容纳她的屋子。
她停在他面前，不过一臂之遥。
扇子从胸前缓缓滑下，扇缘抵在他的心口——隔着衣衫，隔着皮肉，隔着他那颗几乎要破膛而出的心脏。
他感到了那扇骨微凉的、坚硬的触感，还有她指尖不经意擦过衣襟时，那一瞬极轻、极烫的温度。
，！
他不敢呼吸。
她抬眼看他。
这么近的距离，他终于看清了她眸中流淌的东西——不是温柔，不是情意，甚至不是他以为的某种“垂怜”
。
是一种更危险的、却也更诚实的……兴味。
像在看一件终于得手的、颇合心意的珍玩。
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