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母亲却笑了，说：“错了就错了，但别为了不错而不敢弹。
创作不是取悦，而是诚实。”
那天回家的路上，雨下得很大。
她撑着伞，母亲牵她的手，发间的蓝玫瑰被雨水打湿，颜色更深了。
现实里，雨点开始密集敲打窗户。
林清歌低头看着自己的手，指甲边缘有些干裂，是熬夜写稿留下的痕迹。
她忽然觉得胸口松了一下，像是卡了很久的东西终于被推开了。
“所以……我不该怕被人看见伤口？”
她问。
“伤口本来就会被看见。”
江离把空杯子揉成一团，扔进垃圾桶，“问题是，你是让它腐烂，还是让它长出新的肉。”
林清歌没再说话。
她转身推开录音室旁边的资料室门，里面没人，桌椅整齐，阳光透过百叶窗斜切进来，在地板上划出一道道光带。
她走到靠窗的位置坐下，从包里拿出笔记本。
本子最前面夹着那张无名名片，数字和二维码清晰可见。
她没去碰它，而是翻到中间一页，上面写着“A-09提案”
四个字，下面是一些零碎想法：跨界合作、声音实验、城市记忆采集……
她拿起笔，在“A-09提案”
下方划了一条横线，把之前的构想全部覆盖。
空白页摊开。
她盯着那片白，呼吸放慢。
耳边似乎有钢琴声响起，是母亲常哼的那段旋律，缓慢、坚定，带着某种不可回避的力量。
笔尖落下。
三个词依次出现：**真实·破碎·重生**。
写完最后一个字，她停了几秒，又在页脚补了一句：“妈妈，这次我不躲了。”
合上本子时，金属搭扣发出轻微“咔”
的一声。
她把它放在桌面上，右手轻轻搭在封面，指尖还能感受到纸张的粗糙质地。
走廊外传来打卡机的提示音，有人笑着打招呼，新的一天开始了。
她没起身，也没看时间，只是望着窗外。
雨越下越大，水珠连成线，模糊了远处写字楼的轮廓。
但她看得清楚。
她知道接下来要写什么了。
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