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清晨六点四十七分，公司走廊的感应灯还亮着。
林清歌站在录音室外，手里捏着一张没打印完的demo草稿，纸角被她无意识地折了又折。
昨天夜里她改了三版标题，《裂隙》之后该写什么，她迟迟落不下笔。
风从通风口灌进来，吹得纸页轻颤，像在催她。
她把草稿翻过来，背面写着几个词：“共鸣”
“真实”
“突破”
。
划掉了一个又一个，最后只剩“真实”
两个字孤零零地留在右下角。
她盯着那两个字看了很久，手指轻轻碰了下右耳的音符耳钉，又收回。
脚步声从楼梯口传来，节奏不急不缓。
江离穿着那件磨破肘部的靛蓝色西装，手里端着一次性咖啡杯，路过时看了她一眼。
“还没进去？”
林清歌摇头，“在想事。”
江离没走，站定在她旁边，低头看了看她手里的纸。
“你现在的困境，不是技术，是怕太真。”
她抬眼看他。
“《裂隙》能打动人，是因为它没藏。”
他抿了口咖啡，杯底残留的褐色痕迹微微晃动，“但你现在写的这些词，都在绕弯子。
你在怕下一个‘真实’没人接住。”
林清歌没说话，视线落在走廊尽头的玻璃窗上。
外面天光微亮，云层压得很低，像是要下雨。
“可如果剖开了，别人只看热闹呢？”
她声音很轻，像是问自己。
江离沉默几秒，目光转向窗外。
一滴雨落下，贴着玻璃滑下来，留下一道细长水痕。
“你妈当年教学生时总讲一句话——‘创作不是取悦，而是诚实。
’”
林清歌的手指猛地顿住。
画面突然闪回：小学音乐教室，午后雷雨。
母亲坐在钢琴前，背挺得很直，酒红色镜框眼镜后的眼神温和却不容置疑。
她刚弹完一段练习曲，因为紧张弹错了一个音，缩着肩膀准备听批评。
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