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林清歌的手指还搭在琴键上，最后一个音的余震顺着指尖爬进手臂，像电流没走完的路。
她正要把终端贴在钢琴侧面，后门铁门被推开，风带进来一阵金属摩擦的轻响。
脚步声很稳，三长两短，和她刚弹完的摩斯节奏完全一致。
她没抬头，左手悄悄滑向踏板下方，指尖碰到了那把冷硬的钥匙。
陆深说过，只要按下，三秒内后巷的电磁干扰器就会启动，屏蔽所有信号追踪。
周砚秋站在舞台边缘，衬衫第三颗纽扣上的半截乐谱微微反光。
他没看林清歌，而是用指虎轻轻敲了敲钢琴边框，又是那段节奏——和父亲残页里藏的签名一模一样。
程雪站在原地，八音盒盖子半开，鸢尾花标本的碎片卡在发条齿轮里。
她盯着周砚秋，声音很轻：“你来做什么？”
周砚秋没理她。
他抽出钢笔，在一张随手撕下的乐谱边角画了个简笔骷髅，线条利落，和林清歌在废弃据点见过的批注笔迹几乎重合。
林清歌呼吸一滞。
江离说过，周砚秋的父亲死于实验室爆燃，而那场事故前，他父亲的乐谱上总画着这种骷髅，说是“给死神的签名”
。
现在，这签名出现在周砚秋笔下。
“你还在弹这首曲子。”
他终于开口，声音像砂纸磨过铁皮，“可你根本不懂它为什么该被毁掉。”
林清歌没动。
她把耳钉转了半圈，金属针尖朝外，随时能插进终端接口。
她记得上一次周砚秋出现时，喉部插着指虎，用血写摩斯码。
现在他能说话了，可她反而更不放心。
“如果它该被毁，”
她慢慢说，“那你刚才敲的节奏，又算什么？”
周砚秋笑了下，没回答。
他转向程雪，语气突然冷下来：“你连被创作的资格都没有，滚远点。”
程雪手指一抖，八音盒掉在地上，玻璃面裂开一道缝。
她没去捡，只是盯着周砚秋：“你说过，完美才是唯一的出路。”
“那是对你。”
他抬手，金属指虎在灯光下划过一道银光，“她不一样。
她是未完成的作品。”
林清歌猛地站起身。
钢琴凳被带得往后一滑，发出刺耳的摩擦声。
“我不是作品。”
她说，“我是写歌的人。”
周砚秋终于看她了。
他的眼神很怪，像在看一件正在成型的雕塑，带着审视，又带着某种近乎偏执的期待。
他从口袋里掏出一个小型播放器，按下播放键。
《镜中人》的旋律响了起来，但被彻底拆解过。
主旋律被拉长，和弦被替换成不和谐音程，原本藏在底层的摩斯节奏被放大成刺耳的脉冲噪音。
整首曲子像被刀割过，又缝合起来，听着让人头皮发麻。
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