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林清歌把终端塞进卫衣口袋,金属外壳贴着大腿外侧,还带着刚才那段记忆回溯后的余温。
她没再看陆深发来的定位提示,脚步直接拐进巷子深处。
巷口那块斑驳的招牌写着“回声舱”
,红漆剥落了一半,像被谁用指甲抠过。
这是家老式livehoe,只接熟人介绍的演出,不挂网宣。
她来过三次,每次都是试音,没正式登台。
今晚不一样。
她得弹一段自己都记不清的旋律,看看手指会不会自己动。
推门进去时,吧台老板抬头看了眼,没说话,只朝舞台方向扬了扬下巴。
灯光压得很低,几盏暖黄射灯斜打在空钢琴上,琴盖开着,键面泛着旧木头的光泽。
她走过去,坐下,没调音,也没试键。
右手搭在c调上,指尖有点抖。
不是紧张,是神经还在发烫,像电流没排干净。
她抬手摸右耳,耳钉冰凉。
昨晚的记忆像卡进脑里的碎片,每动一下就刮一次。
但她知道现在不能停。
那首被删的曲子,必须从她自己手里重新弹出来。
她闭眼,脑子里放《星海幻想曲》副歌。
不是为了镇定,是为了唤醒那个触点——母亲最后一次教她弹琴的下午。
阳光斜照在琴谱上,她弹错了一个音,母亲没纠正,反而笑了,说:“这个错音,像星星掉进水里。”
就在那瞬间,右耳一热。
手指动了。
不是从头开始,而是直接落在一段陌生又熟悉的和弦上。
低音区一个下行三度,接着左手滑出一串不规则的切分,像是在模仿心跳失序。
旋律没有名字,结构也不完整,可每一个音都踩在她神经的共振点上。
她没睁眼,任由手指自己走。
这段旋律她从没写进任何草稿,也没存过录音。
但它存在过,在七岁那年的梦里,在母亲哼唱时的即兴回应中,在她无数次深夜改稿时突然浮现又消失的片段里。
琴声渐强,终端在口袋里震动了一下。
不是警告,是同步信号。
陆深那边收到了音频流。
她继续弹。
第二段主旋律出来时,右手小指无意识地勾了一下高音区的e,这个音本该延两拍,她却提前半拍收了。
错音。
墙角的音箱突然嗡了一声,像是被什么频率撞了一下。
她睁眼,琴声没断。
但心里清楚了——这错音,不是失误,是钥匙。
曲终,余音还在共鸣箱里震。
她没立刻收手,而是把耳钉摘下来,轻轻贴在钢琴的共鸣板上。
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