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。
是顺着网往上爬的线，是找到网的源头、找到那个撒网的人的线。
它爬得很快，穿过那些被掐灭的光点，穿过那些被收走的记忆，穿过那些正在哭泣的老人。
源头不在阴暗的下水道，也不在任何诡异的角落。
它在云端之上。
不是“云”
，是“高”
。
是那些穿西装、打领带、坐在城市最高处的人待的地方。
是那些看不见下面、听不到哭声、闻不到墨香的人待的地方。
是那些画线、画圈、画“金融港”
的人待的地方。
城市最高摩天大楼的顶层，一间拥有360度全景落地窗的办公室里。
那楼不是“楼”
，是“针”
。
是刺进天空的针，是刺进这座城市的心的针。
它很高，很高，高到看不到下面的人，高到听不到下面的声音，高到闻不到下面的味道。
顶层的办公室是玻璃的，是透明的，是360度无死角的。
站在里面，可以看到整座城市，可以看到那些光点，可以看到那些正在熄灭的光点。
一个身穿高级定制西装的男人，正背对着巨大的城市画卷，审视着面前的全息投影沙盘。
那西装不是“西”
，是“壳”
。
是精英的壳，是成功的壳，是权力的壳。
它是定制的，是合身的，是看不出牌子的。
它穿在他身上，不是“穿”
，是“长”
。
像皮肤一样长在他身上，是他的第二层皮。
他背对着城市，不是“背”
，是“不”
。
不看它，不听它，不闻它。
他只看他面前的沙盘，那些数字，那些线，那些圈。
那沙盘不是“沙”
，是“尸”
。
是那些被掐灭的光点的尸，是那些被拆掉的街的尸，是那些被遗忘的记忆的尸。
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