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。
泪在眼眶里转，没有掉下来。
他不哭，不叫，不喊。
他只是站在那里，捧着那封信，看着那些字，手在抖。
老人的梦想，不是死于经营不善，也不是死于无人问津。
它死于一张规划图，一行冰冷的文字。
那规划图不是“图”
，是“刀”
。
是那些穿西装、打领带、坐在云端之上的人画的刀。
他们画一条线，这条街就没了。
他们画一个圈，这片房子就拆了。
他们画一个“金融港”
，这家书店就死了。
一行冰冷的文字，不是“文”
，是“令”
。
是斩首令，是死刑令，是杀他的命的令。
它不脏，不黑，不丑。
它很干净，很白，很漂亮。
它杀了他。
一股无形的、绝对理性的力量，如同一张天网，笼罩着城市。
那力量不是“力”
，是“规”
。
是凌朔的规，是资本的规，是利润的规。
它不脏，不黑，不丑。
它很干净，很白，很漂亮。
它像一张网，从云端之上撒下来，罩住整座城市。
那些光点在网里，那些书店、剧院、茶馆、手艺人的作坊在网里。
它们在亮，在烧，在暖。
网在收，在紧，在掐。
那些光点灭了，不是“灭”
，是“掐”
。
被网掐灭了。
陈默的“视线”
顺着这张网，极速向上追溯。
他的视线不是“视”
，是“线”
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