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是那种“我失去了什么”
的怕，是那种“我再也找不回来了”
的怕，是那种“我不是我了”
的怕。
她脑中构思好的、那如同瀑布般倾泻的绚烂色彩，此刻仿佛被一层灰色的薄膜覆盖，变得黯淡、庸俗。
那层膜不是“膜”
，是“灰”
。
是那种烧完纸留下的灰，是那种下完雨留下的灰，是那种天黑之前天空的灰。
它盖在她的色彩上，盖在她的构思上，盖在她的心上。
那些本来应该像瀑布一样倾泻而出的、绚烂的、耀眼的、让人睁不开眼的色彩，被那层灰盖住了，变成了灰的，暗的，死的。
她不知道那层灰是从哪里来的，不知道是谁盖上去的，不知道要怎么把它揭掉。
她只知道，它在那里，在她的脑子里，在她的心里，在她的灵魂里。
它不走了。
她手中那支运用了上万次的、如同自己手指延伸的画笔，突然变得无比陌生和沉重。
那支笔不是“笔”
，是“手”
。
是她的第六根手指，是她的第三只眼，是她的第二颗心。
她用它画画，画了二十多年。
她知道它的重量，知道它的温度，知道它什么时候该蘸多少颜料，什么时候该用多大的力气。
但现在，它变了。
它变重了，重得像一块铁，像一块石头，像一座山。
它变陌生了，陌生得像她从来没有碰过它，像她不知道它是什么，像她不会用它。
她握着它，像握着一件不属于自己的东西，像握着一个不认识的朋友的手。
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眼前的画布，不再是等待着被赋予生命的伙伴，而是一片巨大、苍白、充满了嘲讽意味的荒漠。
那画布不是“布”
，是“荒”
。
是那种没有水的、没有草的、没有生命的荒。
它在那里，白白的，大大的，空空的。
它在看她，看着她手里的笔，看着她的脸，看着她的眼睛。
它在说“你来啊”
，在说“你画啊”
，在说“你不是画家吗”
。
它嘲笑着她，嘲笑着她的无能，嘲笑着她的恐惧，嘲笑着她站在它面前、却什么都画不出来的样子。
她引以为傲的灵感，那股在她血液里流淌的神性，仿佛在一瞬间，被抽干了。
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