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的笑，是那种“我是画家”
的笑。
然而，当她拿起画笔，蘸上颜料，准备落下第一笔时——她的手，在半空中，凝固了。
不是“凝固”
，是“停”
。
像一辆正在高速行驶的车，突然被踩了急刹。
她的身体还在前倾，她的心还在跳，她的脑还在想。
但她的手停了，停了在那里，停在半空中，停在画布前面。
她的手指还握着笔，笔尖还蘸着颜料，颜料还是那个她调了无数遍的颜色。
但她的手不动了，不是“不动”
，是“不能动”
。
有什么东西抓住了它，不是手，是“空”
。
她的脑子里空了，不是“空”
，是“被拿走了”
。
那些色彩，那些线条，那些形状，那些在她脑子里翻涌了无数遍的东西，不见了。
她不知道它们去哪了，她只知道，它们不在了。
不对。
一种前所未有的、极其怪异的感觉，笼罩了她。
那感觉不是“疼”
，不是“痒”
，不是“麻”
。
是“不对”
。
是那种“有什么地方出了问题”
的不对，是那种“不应该这样”
的不对，是那种“我怎么了”
的不对。
她从来没有过这种感觉。
她画画画了二十多年，从小时候拿蜡笔在墙上画太阳开始，到后来拿炭笔在纸上画石膏，到后来拿油画笔在布上画她的梦。
她的手从来没有停过，她的脑子从来没有空过，她的心从来没有慌过。
但现在，她慌了。
不是“慌”
，是“怕”
。
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