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很多年前，山那边有一对极恩爱的采药人夫妻，最会唱山歌，妻子的歌声清亮，能唤来百鸟围着他们的茅屋盘旋。
一个春深采药的黄昏，妻子为摘岩壁上一株罕见的“赤霞芝”
，失足坠下深涧。
人们说，找到她时，她周身的血迹，竟比那春天所有的山花还要红。
而那天，山鸟的啼叫，据说响了一夜，凄厉得让月亮都躲进了云层。
丈夫从此就“怪”
了。
外婆的故事像一把钥匙，咔哒一声，打开了所有景象的锁扣。
我忽然看懂了他“锁暮”
的时辰，正是传闻中妻子坠崖的黄昏；那风筝拖住的暮碧，是否就是当年吞噬她的、冰冷的天穹？我也忽然明白了他“留春”
的偏执。
他收集的不是花，是所有未能挽留的、坠落的鲜花；他逼迫自己聆听山鸟的啼鸣，那并非天籁，而是日夜不休的、来自记忆深处的尖叫与訇然回响。
他将广漠无边的“愁”
，寄给了亘古沉默的“陇云”
去承载；又将尖锐具体的“恨”
，交给了懵然无知的“山鸟”
来啼破。
天地不仁，以万物为刍狗，却偏偏成了他私人酷刑的永恒刑具与苍白见证。
多年后我离乡求学，读到一些心理学书籍，知道了什么叫“创伤后应激”
，什么叫“情感投射”
。
但所有理性的分析，都在那个意象前苍白无力：一个凡人，如何能用一枚生锈的铁铃，去锁住奔涌的暮色？又如何能凭一己的听觉，去承受整个春天在鸟喙上的燃烧？
去年清明回乡，我独自绕到后山。
老刺槐还在，枝干上缠绕着几段早已腐烂的风筝线，在风里飘着，像老人花白的鬓丝。
陇坡寂静，四天垂落的暮碧温柔而均匀，再无被刺破的痕迹。
崖壁上的巨石依旧光滑，只是再无摊开的花瓣，唯有几片风吹来的枯叶，和一两粒干瘪的鸟粪。
他已于前年冬末寂静离世，据说去时很平静。
我站在坡顶，春风穿过空阔的陇山，带来远山新生的、无忧无虑的草木气息。
一只山鸟掠过，发出快活的清啼，冲向一片绯红的晚霞。
那一刻，我忽然感到一种巨大的释然，又混杂着无边的怅惘。
他锁住的暮色，终于流淌向了时间的下游；他恨留的春红与鸟啼，也早已在岁月的风里散尽了声音与颜色。
或许，这便是最终的慈悲：无论多么沉重的“恨”
与“愁”
，天地终将以它的方式，将其收走、摊平、熨帖，融入这周而复始、无悲无喜的暮碧与春红之中。
只是那曾用于承受的骨骼，那曾用于聆听的耳蜗，那曾用于“锁”
与“留”
的、凡人惊心动魄的日日夜夜，却化作了一声只有群山记得的、悠长而沉默的叹息。
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