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襁褓里没有婴儿，只有一块冰冷的墓碑拓片——那是她夭折的女儿的墓志铭。
“先生，”
她的声音颤抖着，“我……我没有钱缴税。
但我真的很悲伤。
你能……能帮我称一下吗？哪怕只称一下也好。”
伊万诺维奇犹豫了。
按规定，没有缴费凭证，他是不能启动天平的。
但看着女人眼中那几乎要溢出来的悲痛，他鬼使神差地点了点头。
他小心翼翼地把拓片放在天平上。
就在那一瞬间，奇迹发生了。
天平没有倾斜，反而剧烈地震动起来，发出刺耳的金属摩擦声。
那枚铁砝码开始发烫，冒出缕缕黑烟，最后竟熔化成一滩赤红的铁水，滴落在地板上，发出“嗤嗤”
的声响。
伊万诺维奇惊呆了。
他从未见过如此强烈的悲伤，竟能熔化钢铁。
女人却笑了，那笑容凄美得令人心碎。
“原来我的悲伤，是真的。”
她说完，转身消失在雨幕中。
那天晚上，伊万诺维奇失眠了。
他第一次意识到，自己日复一日称量的，并非抽象的数据，而是活生生的人心。
他想起自己也曾有过悲伤——父亲在古拉格失踪，母亲郁郁而终。
但他从未申报过，因为他知道，一旦申报，就意味着要为这份亲情之痛付费。
于是，他把悲伤深埋心底，像藏起一件见不得光的赃物。
从那以后，伊万诺维奇变了。
他开始偷偷减免一些穷苦人的税款，甚至用自己的薪水替他们垫付。
他不再机械地操作天平，而是会抬起头，认真倾听每一个故事。
他的办公室里，《喀秋莎》的歌声似乎也变得柔和了一些。
然而，好景不长。
他的异常行为很快引起了上级的注意。
一天，一个穿着黑色皮衣、戴着墨镜的男人找上门来。
他是悲伤税稽查处的特派员，名叫瓦西里·瓦西里耶维奇·瓦西里耶夫——一个名字长得足以让人窒息的家伙。
“伊万诺维奇同志，”
瓦西里耶夫的声音冷得像西伯利亚的冻土，“有人举报你滥用职权，同情‘消极分子’。
这很危险，你知道吗？悲伤是病毒，同情就是它的培养基。”
伊万诺维奇沉默不语。
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“明天上午十点，到市政厅大礼堂参加思想整风会。
如果你还想保住这份工作的话。”
瓦西里耶夫丢下这句话，转身离去，皮靴在地板上敲出沉闷的回响。
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