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伊万的公寓在七楼。
当然，电梯是坏的。
不仅仅是坏了，而是根本不存在——电梯井里填满了某种灰色的、像是凝固猪油一样的物质。
“爬楼梯对心脏有好处，”
谢苗在楼下喊道，声音像是从深井里传出来的，“而且，既然你不满意电梯，你可以走窗户嘛。
只要你像鸽子一样有翅膀。”
伊万提着沉重的行李箱，在黑暗中艰难地跋涉。
楼梯间的墙壁上涂满了各种奇怪的标语，不是革命口号，而是一些细碎的、充满怨气的句子：“水在向上流”
、“别看天花板”
、“如果你抱怨，你就是间谍”
。
当他终于气喘吁吁地走进七号房间时，他立刻听到了那种声音。
滴——答。
滴——答。
不是水滴落在盆里的清脆声响，而是一种沉闷的、粘稠的撞击声。
伊万点亮了煤油灯（这栋楼的电路似乎只供应给某种看不见的东西），然后他看见了。
天花板正在“出汗”
。
不，不仅仅是出汗。
灰泥层正在融化，变成一种黑色的、带着腥臭味的液体，一团团地掉落在地板上。
地板上已经积了一层黑水，水面上漂浮着不知名的毛发和碎骨头。
“这太荒谬了！”
伊万愤怒地把行李箱扔在地上，“这房子在漏水！
这是危房！”
他冲出房间，猛敲隔壁七号公寓的门。
他需要证人，需要邻居的声援。
门开了一条缝，一只苍白得像生面团一样的手伸了出来，手里拿着一根还在燃烧的蜡烛。
开门的是一个女人，穿着几十年前流行的碎花裙子，但她的脸模糊不清，仿佛被一层湿雾笼罩着。
“您好，”
伊万尽量克制着恐惧，“我是新搬来的。
您没发现天花板在漏水吗？黑水，很臭的水。”
女人没有说话，只是侧过身，让伊万看她的房间。
伊万倒吸一口冷气。
那个房间里没有家具，只有无数根粗大的管道像蟒蛇一样盘绕在一起。
管道里流淌着红色的液体，而在房间的正中央，坐着一个男人，正拿着一把小勺子，从天花板滴下的黑水里舀起一勺，津津有味地喝着。
“这水……有点咸，”
男人抬起头，眼神空洞，“但这是国家分配的水。
不喝就是浪费。”
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