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一、灰色的裹尸布
彼得堡的十一月，寒意压得人喘不过气。
德米特里·彼得罗维奇，一位民俗学副教授，此刻正坐在一辆吱嘎作响的出租雪橇上，怀里紧抱着他的公文包。
那里面装着他的全部身家——几瓶伏特加、一袋黑面包、一本崭新的笔记本，以及一把银柄手枪，那是他用来对付狼群或者更糟糕东西的最后手段。
“再往前就是诺夫哥罗德的地界了，老爷，”
车夫谢利凡是个独眼龙，那只独眼总是斜睨着，仿佛时刻在审视着乘客的灵魂，“不过咱们要去的不是诺夫哥罗德城，是它北边的沼泽地，一个叫‘扎博洛特耶’的鬼地方。
愿上帝保佑，那地方连十字架都懒得立。”
“我是去做学术调查，谢利凡，不是去朝圣，”
德米特里推了推鼻梁上的眼镜，试图用理性的语调掩盖内心的不安，“关于民间传说中‘听不进真话的幽灵’，这是一个非常有价值的课题。”
谢利凡嘿嘿一笑，露出一口被烟草熏黑的牙齿，鞭子在空中抽了个脆响：“学术？在扎博洛特耶，真理是最不值钱的东西。
那里的人啊，他们的耳朵是用蜡做的，心是用薄冰雕的。
您要是去了，准保后悔。”
雪橇碾过结冰的沼泽地，发出令人牙酸的碎裂声。
四周是死寂的白桦林，树枝像无数只死人的手指指向苍白的天空。
这里没有鸟叫，没有风声，只有一种低沉的、仿佛来自地底的嗡嗡声，像是无数人在同时低声抱怨。
随着深入，雾气开始变得粘稠。
这不是普通的雾，它带着一股腐烂的矢车菊和陈旧的伏特加混合的怪味。
德米特里发现，这雾气似乎有生命，它顺着雪橇的缝隙往里钻，凉丝丝地贴在皮肤上，像是在试探体温。
二、木匠的斧头与真理的罪名
扎博洛特耶村就像一堆烂木头随意堆砌在沼泽边缘。
木屋歪歪斜斜，屋顶上盖的不是木板，而是发黑的茅草和破布。
德米特里敲开了第一户人家的门。
开门的是个身材魁梧的汉子，满脸横肉，一只眼睛大一只眼睛小，手里攥着一把缺了口的斧头。
他叫伊万·库兹米奇，是村里的木匠。
“你是谁？来干什么？”
伊万的声音像两块生锈的铁片在摩擦。
“您好，我是从彼得堡来的学者，”
德米特里尽量让自己的笑容显得诚恳，“我想和您聊聊关于当地的一些……风俗。
比如，我注意到您家的屋顶横梁已经严重腐朽了，如果不加固，这个冬天可能会塌。”
空气瞬间凝固了。
伊万那只小眼睛猛地收缩成针孔大小，而大眼睛则瞪得像要裂开。
“你说什么？”
伊万向前迈了一步，一股酸臭味扑面而来，“你说我的屋顶会塌？你是说我伊万·库兹米奇不会修房子？”
“不，不，我不是这个意思，”
德米特里连忙摆手，试图解释，“我只是从力学的角度分析，这根梁木承受不住积雪的重量……”
“力学？”
伊万突然咆哮起来，唾沫星子喷了德米特里一脸，“你是个只会读死书的蠢货！
我修了三十年房子！
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