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若是以前，伊万会卑微地道歉，然后一整天都在恐惧中度过。
但今天，伊万平静地看着彼得罗维奇。
他的血糖很稳定，他的皮质醇水平正常，他的前额叶皮层在全速运转。
“我没迟到，工长同志，”
伊万的声音平稳有力，“而且，三号车床的传动比有问题，如果不调整，今天下午就会报废一批零件。
我已经想好怎么修了。”
彼得罗维奇愣住了。
他嘴里的烟卷掉在了地上。
他从未见过伊万用这种眼神看他——不是恐惧，不是顺从，而是一种平等的、甚至带着一点审视的冷静。
这种眼神，通常只属于那些对自己生活有掌控感的人。
“你……你最好真的能修好。”
彼得罗维奇有些结巴地说，气势莫名地弱了一截。
伊万点点头，大步走进车间。
在他的身后，那个看不见的“自我效能感”
幽灵，正像一个忠诚的卫士，紧紧跟随。
而在城市的另一端，在那家位于地下室的第42号工人食堂里。
巨人别西卜·西多罗维奇正愤怒地摔碎了一堆盘子。
“他怎么敢！
他怎么敢吃燕麦！”
魔鬼咆哮着，声音震落了天花板上的墙皮，“他哪来的心理资源？他应该已经被生活榨干了啊！”
角落里，老人安德烈·布尔加科夫依然坐在那里，慢慢地嚼着他的酸黄瓜。
他看着魔鬼暴怒的样子，嘴角露出一丝不易察觉的微笑。
“你不懂，别西卜，”
老人轻声说，“你永远不懂。
对于一个绝望的人来说，希望不是来自于外部的拯救，而是来自于内部的重建。
哪怕只是一碗燕麦的热量，只要它是‘对’的，就足以点燃燎原的星火。”
窗外，基捷日城的迷雾似乎散去了一点点，露出了一丝苍白但坚定的阳光。
这只是开始。
伊万的战斗才刚刚打响。
但他已经赢得了第一场战役。
因为他知道，下一顿饭，下下顿饭，每一次咀嚼，都是一次投票。
是投给那个名为“绝望”
的魔鬼，还是投给那个名为“自我”
的战士。
选择权，终于回到了他自己手里。
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