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谢尔盖耶夫的眼镜从手中滑落，掉在地上，发出清脆的碎裂声。
他没有弯腰去捡，只是直直地盯着斯捷潘·伊里奇，镜片碎了之后的他的脸看起来像是被从中间劈开了。
“您在说什么？”
谢尔盖耶夫的声音已经几乎听不见了，“您在说什么，斯捷潘·伊里奇？”
斯捷潘·伊里奇没有回答。
他站起来，走到窗边，把脸贴在冰冷的玻璃上。
窗外的雪已经停了，但风还在吹，把地上的雪卷起来，像是在进行一场无声的、没有观众的舞蹈。
远处，涅瓦河对岸的建筑物只剩下一片模糊的轮廓，像是被橡皮擦去了一半的铅笔画。
“维克托·帕夫洛维奇，”
他背对着他们，声音变得遥远而空洞，“您知道吗，费奥多尔·彼得罗维奇死的那天晚上，我正好也在厂里。
我在办公室里处理文件，一直处理到凌晨两点。
然后我去了趟厕所，经过仓库的时候，我听到了里面有声音。
不是脚步声，是数数的声音。
‘一百三十七，一百三十八，一百三十九……’一个老人的声音，在数数，像是在数自己的遗物。”
“我没有进去看他。
我没有推开门对他说：‘费奥多尔·彼得罗维奇，已经很晚了，您该回家了。
’我没有做这件事。
我只是站在门口听了一会儿，然后回到了办公室，继续处理文件。
我甚至给自己倒了杯茶。
一个小时后，我去锁办公室的门，经过仓库的时候，里面已经没有声音了。
我以为他回家了。
我以为他在温暖的家里，躺在他妻子的身边，做着一个关于年轻时的梦。”
他转过身来。
他的脸在雪光中呈现出一种透明的质感，像是用薄冰雕刻出来的，似乎只要轻轻一碰就会碎裂，然后变成一摊水。
“可他没有回家，”
斯捷潘·伊里奇说，“他倒在了门口。
他的手抓着门把手。
他离外面只有一扇门的距离。
一扇门。
如果他推开了那扇门，他就能走到大街上，就能呼吸到新鲜空气，也许他的心脏就不会罢工。
可他没有推开。
因为他没有力气了。
他把所有的力气都用在了数数上，用在了做那个英雄上。”
斯捷潘·伊里奇走回桌前，拿起伏特加瓶子，发现里面已经空了，便把它倒过来，让最后几滴酒落在舌头上。
然后他把瓶子放在桌面上，轻轻地、温柔地，像是在放置一个睡着的婴儿。
“所以你们看，”
他说，“这就是我想让你们知道的。
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