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祖波娃的嘴唇剧烈地颤抖着，她的眼睛睁得很大很大，大到可以看到眼球周围的毛细血管网，像是一张精细的地图。
她没有回答，因为她已经说不出话了。
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“坐下。”
斯捷潘·伊里奇说。
她又坐下了。
普列奥布拉任斯基不再笑了。
他的脸现在呈现出一种奇特的表情——那种表情既不是恐惧，也不是愤怒，而是一种恍然大悟后的平静，就像是一个在黑暗中摸索了很久的人终于找到了灯的开关。
他的黑痣在脸上显得格外突出，像是一个黑色的、被钉在白色墙壁上的按钮。
“斯捷潘·伊里奇，”
他开口了，声音平静得出奇，“您想让我们知道什么？”
斯捷潘·伊里奇转过头看着他。
在青白色的雪光下，他的脸上出现了一种从未有过的表情——不是醉态，不是愤怒，不是残忍，而是一种近乎神圣的庄严，就像是一个牧师在主持某种古老的、被遗忘的仪式。
“阿列克谢·阿列克谢耶维奇，”
他说，“您是聪明人。
我一直知道您是聪明人。
您从来不问不必要的问题，也从来不做不必要的解释。
您就像一个很好的钟表匠，只做那些必须做的事情，从不问为什么。”
“谢谢，”
普列奥布拉任斯基说，“但您还没有回答我的问题。”
斯捷潘·伊里奇盯着他看了很久。
然后他笑了，这次的笑完全不同——是一种认可的、欣赏的、甚至带着一丝感激的笑。
“我想让你们知道，”
他说，“我想让你们知道，这个世界上没有‘酒精的作用’这种东西。
没有。
酒精不会改变一个人。
酒精只是……怎么说呢……酒精只是把一个已经存在的东西从水里捞出来。
就像你在一杯浑浊的水里放了一块磁铁，然后那些藏在底部的铁屑就会自己浮上来。
铁屑本来就在那里，磁铁只是让它们现形而已。”
“所以您想说的是，”
普列奥布拉任斯基说，“您刚才说的关于费奥多尔·彼得罗维奇的那个故事……”
“费奥多尔·彼得罗维奇，”
斯捷潘·伊里奇打断了他，“那个瘸腿的老头，那个在仓库里干了二十三年的好人。
他的心脏罢工了，对吗？心脏自己决定不再工作了。
这是我说的话。
可你们有没有想过，一个人心脏罢工之前，有没有什么东西先对那颗心脏说了什么？有没有可能，有一个声音，一个来自某个地方的声音，在半夜三点的时候对那颗心脏说：‘够了，你可以停了。
’有没有可能？”
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