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“安娜·彼得罗夫娜？”
主持人的声音从旁边传来，“你的誓言？”
安娜·彼得罗夫娜猛地抬起头。
她看见镜子里那张变形了的自己的脸，那张脸上的蓝色眼影和红色嘴唇在铜绿色的镜面里显得格外诡异，像一张画错了的画。
“我——”
她的声音很小，小到只有她自己能听到，“我嫁给我自己。”
大厅里的女人们没有听到她说的话，但她们还是鼓掌了。
她们已经形成了一种条件反射——只要台上的人停下嘴，就鼓掌。
仪式结束后，是拍照环节。
七十个穿着婚纱的女人站在白桦林里拍照。
摄影师是一个瘦高的年轻人，脖子上挂着两台相机，看起来专业，但他的手一直在抖——不是因为冷，虽然天气确实冷，气温只有零上两度，女人们裸露的肩膀和手臂上都起了鸡皮疙瘩，但没有人说冷。
她们都在笑，对着镜头笑，笑得脸都僵了。
“靠近一点！”
摄影师喊道，“再靠近一点！
对，就是这样！
笑！
笑大一点！”
七十个女人挤在一起，肩膀挨着肩膀，手臂挽着手臂。
她们的白裙子在灰蒙蒙的天色里显得格外刺眼，像七十朵在坟场上同时盛开的白花。
风从白桦林深处吹来，把她们的裙摆和头纱吹起来，那些白色布料在空中翻飞，像一群受惊的白鸟。
安娜·彼得罗夫娜站在最后一排，她的左边是娜杰日达·瓦西里耶夫娜，右边是一个她从没在群里见过的女人。
那个女人很年轻，看起来不到三十岁，但她的眼睛里有一种只有老人才有的空洞，像两口枯井。
“你叫什么名字？”
安娜·彼得罗夫娜小声问。
那个女人转过头来看着她。
她的脸很漂亮，五官精致，但她的嘴唇是紫色的，不是涂了口红，而是那种从皮肤底层透出来的、缺氧的紫色。
“卡佳。”
女人说。
她的声音很轻，轻到像是从很远的地方传来的。
“卡佳什么？姓什么？”
女人没有回答。
她转过头去，重新面对镜头。
风吹起她的头纱，头纱飘到安娜·彼得罗夫娜的脸上，安娜·彼得罗夫娜闻到一股奇怪的气味——不是香水，不是洗衣液，而是某种更古老的、更本质的气味。
泥土的气味。
葬礼的气味。
拍照持续了将近两个小时。
等最后一张照片拍完，天已经快黑了。
萨拉托夫的秋天，天黑得早，四点多钟就开始暗下来，五点钟就像半夜一样黑。
女人们开始陆陆续续地回到大厅里，脱婚纱。
问题就是从这时候开始的。
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