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他是顶楼，上面只有天台。
天台的门锁着，钥匙在他手里，从来没开过。
他跟安德烈一起上了天台，地面干燥得像块饼干，没有任何泼水的痕迹。
天台上风很大，吹得人站不稳。
谢尔盖注意到天台正中央有一个圆形的凹陷，像是有什么重物长期压在那里留下的印记，直径大约一米，边缘光滑得不像是自然形成的。
安德烈也看到了那个凹陷。
他的脸色变了一下，但什么都没说，只是催促谢尔盖赶紧下去。
当天晚上，谢尔盖问费奥多尔：“你有没有往天花板上泼过什么东西？”
费奥多尔正在画画，头都没抬：“没有。”
“家里只有我们两个人，水渍是怎么来的？”
“不知道。”
谢尔盖又问了一遍。
费奥多尔把蜡笔放下，抬起头看着父亲，眼神平静得不像一个六岁的孩子：“我说了，不知道。”
那股平静里有什么东西激怒了谢尔盖。
他一把抓住费奥多尔的胳膊，把孩子从椅子上拽起来，照着屁股狠狠打了三下。
费奥多尔没有哭，甚至没有挣扎。
他只是在每一下巴掌落下来的时候轻轻皱一下眉头，像是在忍受一件微不足道的烦心事。
打完了，谢尔盖喘着气站在客厅中间，忽然觉得自己很蠢。
他蹲下来抱住儿子，说对不起。
费奥多尔拍了拍他的后背，动作轻柔得像个大人在安慰小孩。
第二天谢尔盖下班回家，推开门，看到了一生都无法忘记的画面。
费奥多尔正站在客厅正中央的梯子上。
那架梯子是谢尔盖昨天检查天花板时搬出来的，他记得自己明明收进了储藏间。
费奥多尔站在梯子最高的一级，身体微微前倾，仰着脸，眼睛直直地盯着天花板上那些水渍。
他的表情很奇怪。
谢尔盖后来花了很长时间试图描述那个表情，但始终找不到准确的词语。
最接近的说法是：费奥多尔的脸像一面空白的墙。
不是面无表情，而是表情本身消失了，就像有人用橡皮擦掉了他的五官本该呈现的一切。
他的眼睛睁得很大，瞳孔散开，虹膜的颜色从平时的灰蓝色变成了一种说不清的浑浊色。
嘴巴微微张着，嘴唇干燥，但没有颤抖。
整个人的姿态像一尊蜡像，被精心摆放在梯子上，然后被遗忘了。
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“费佳。”
谢尔盖喊了一声。
没有反应。
他加大音量：“费奥多尔·谢尔盖耶维奇！”
没有反应。
他走过去，伸手去够儿子的肩膀。
就在他的指尖即将碰到费奥多尔的一瞬间，那个孩子毫无征兆地向后倒去。
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