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或者说，那个曾经是德米特里的东西，在被迫显露原形。
我在……结束……这场……战争，弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇用嘶哑的喉咙说，每一个字都带来剧烈的疼痛，但他不在乎，不是……通过……战胜你。
而是……通过……拒绝……参战。
他加大了收音机的音量。
静电噪音、反馈啸叫、随机调频产生的脉冲声，所有这些不完美的声音混合在一起，形成了一种纯粹的、无意义的、无法被解读为任何或的声学混沌。
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录音机里的声音开始扭曲。
那个完美的十二秒循环被打破了，频率开始漂移，颤音变得不稳定，尾音上扬的弧度失去了数学般的精确。
德米特里·阿列克谢耶维奇——或者那个以他为名的存在——正在试图维持控制，试图从混乱中重新提取出秩序，提取出那个可以用来比较、用来竞争、用来证明的完美标准。
但他做不到。
因为弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇不是在挑战他。
不是在试图证明自己更好、更值得、更完美。
他只是……存在。
以最简单、最粗糙、最无需证明的方式存在。
停……下……录音机里的声音变成了哀求，你……不……明白……没有……标准……没有……意义……
我……明白，弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇说，泪水混合着汗水从脸上滑落，我……明白……这就是……你……害怕的。
不是……失败。
是……无关。
是……被……忽视。
是……没有人……想要……战胜你……因为……没有人……在乎……你的……完美。
他掏出一把锤子——从市场买来的，木柄，铁头，最原始的工具——然后砸向那台德国录音机。
第一下，外壳凹陷，指示灯闪烁。
第二下，磁带舱门崩开，黑色的磁带像肠子一样涌出来。
第三下，扬声器破裂，那个完美的、扭曲的、哀求的声音终于变成了纯粹的电子噪音，然后，silence。
真正的silence。
不是那种等待被填满的寂静，而是完成的寂静。
结束的寂静。
弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇躺在树洞里，周围是腐烂的木纤维和破碎的塑料零件。
他的喉咙在燃烧，肋骨在疼痛，但他感到一种奇异的平静。
那种在阿尔汉格尔斯克的雪夜里，在想起母亲的歌声时，曾经触及过一次的平静。
他爬出树洞。
白夜的光线再次像稀释的牛奶一样漫进林子，但这一次，它看起来不再是那种古老的、正在发酵的液体，而仅仅是光。
普通的光。
足够让人看清脚下的路，但不足以揭示任何隐藏的真相。
树洞周围，那些新死的山雀尸体旁边，出现了一些动静。
几只幸存的山雀，羽毛凌乱，眼神惊恐，正在试探性地靠近。
它们侧着头，用一只眼睛打量那个曾经传出完美歌声的树洞，然后——在确认没有回应之后——开始用粗糙的、不完美的、带着明显个体特征的鸣叫互相交流。
没有标准。
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