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他只是轻轻“嗯”
了一声，把报纸推到一边。
他继续读书，手指在纸页上缓缓移动。
窗外，萨马拉的钟楼在晨光中投下长长的阴影，钟声沉闷地敲响，仿佛在宣告什么。
伊万没有感到复仇的快意，没有一丝一毫的满足。
他感到的是一种奇异的轻松，像一块压在胸口的巨石被移开。
他想起那本《萨马拉民间故事集》里的句子：“当你飞得足够高，你会发现根本不需要你动手，稀薄的空气会自动帮你淘汰掉所有垃圾。”
他站起身，把书合上，推开门。
萨马拉的街道上，雪光映照着他的脸。
他没有回头，没有看那张报纸，也没有看钟楼的方向。
他骑上自行车，车轮碾过雪地，发出沙沙的声响，像一串轻快的节奏。
他飞得更高了，不是在物理的高处，而是在精神的高处。
萨马拉的天空依然低垂，但伊万知道，他不再需要回头。
稀薄的空气在远处等待，它会自动处理掉那些廉价的垃圾。
他继续向前，车轮碾过雪地，留下两道浅浅的印痕，渐渐被新雪覆盖。
在萨马拉的阴霾里，他正飞向一个更明亮的、属于自己的高度。
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萨马拉的钟楼在晨光中沉默，塔顶的风依旧呼啸，像无数幽灵在哭嚎。
谢尔盖的尸体被抬走时，没人多看一眼。
人们只是匆匆走过，裹紧大衣，脚步更快。
他们知道，谢尔盖是“垃圾”
，是萨马拉的尘埃，不值得多看一眼。
伊万骑着自行车，穿过街道，车轮碾过雪地，发出沙沙的声响，像一串轻快的节奏。
他没有回头，没有看钟楼的方向。
他飞得更高了，不是在物理的高处，而是在精神的高处。
萨马拉的冬日，依旧寒冷，依旧窒息。
但伊万知道，他不再需要回头。
稀薄的空气在远处等待，它会自动处理掉那些廉价的垃圾。
他继续向前，车轮碾过雪地，留下两道浅浅的印痕，渐渐被新雪覆盖。
在萨马拉的阴霾里，他正飞向一个更明亮的、属于自己的高度。
钟楼的钟声沉闷地敲响，仿佛在回应伊万的沉默。
萨马拉的街道上，行人匆匆，脚步踩在雪地上，发出碎裂的轻响。
但伊万的脚步，却轻快得像一只飞鸟。
他飞得足够高，稀薄的空气已经自动淘汰了所有垃圾。
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