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他爬上了钟楼的阶梯，每一步都伴随着金属的呻吟。
阶梯盘旋而上，仿佛没有尽头。
他喘着粗气，肺里像塞满了冰碴。
钟楼的每一块石头都刻着萨马拉的往事，那些被遗忘的、被吞噬的岁月。
他终于爬到了塔顶。
萨马拉的街道在脚下延伸，像一条灰白色的死蛇。
天空低垂，云层厚重，仿佛随时会压下来。
谢尔盖站在塔顶，张开双臂，像一只骄傲的鹰，对着空无一物的天空大喊：“伊万！
你看见了吗？我比你高！”
他的声音在空旷的塔顶回荡，却得不到任何回应。
他感到一阵眩晕，胸口发闷，呼吸变得艰难。
空气稀薄得如同薄纱，每一次吸气都像在吞咽玻璃渣。
他想笑，想再喊一句，但喉咙里只发出嘶哑的气音。
他低头看自己的手，那双手在暮色中显得异常苍白，像一截枯枝。
他想起伊万那张沉默的脸，那张脸在雪地里，像一张被揉皱的纸。
他想扑上去，想再骂一句，但身体却不受控制地颤抖起来。
“为什么……”
他喃喃自语，声音微弱得如同耳语，“为什么他不回头？”
钟楼的风在塔顶呼啸，像无数幽灵在哭嚎。
谢尔盖感到自己的意识在慢慢退潮，视野开始模糊。
他想抓住什么，但手指只抓到冰冷的空气。
他看到萨马拉的街道在脚下，像一幅被揉皱的画，伊万的身影在某个角落，正骑着自行车，背影轻快得像一只飞鸟。
谢尔盖想喊，但声音卡在喉咙里，化作一缕微弱的气流。
他不再能站稳。
身体一软，像一片枯叶，从塔顶无声地坠落。
没有惨叫，没有挣扎，只有一声几乎听不见的轻响，落在雪地上。
他像一块被随意丢弃的垃圾，静静地躺在那里，眼睛睁着，望着那片永远低垂的、灰蒙蒙的天空。
第二天清晨，萨马拉的街道被一层薄雪覆盖，显得格外寂静。
邮局的伊万骑着自行车，像往常一样，穿过城东的公寓区。
他没去面包店，而是直接去了咖啡馆，点了一杯黑咖啡，坐在窗边。
他翻开一本新买的俄语书，开始读。
窗外，雪光映在书页上，像一层薄薄的银霜。
就在这时，一个邮差匆匆跑过，手里拿着一张报纸，脸上带着惊惶的神色。
他停在伊万的桌前，声音发颤：“科罗廖夫同志……您看这个……”
伊万接过报纸，报纸的头版标题刺眼地印着：《萨马拉钟楼惊现坠亡者，疑为街头混混》。
下面是一张模糊的照片：一个瘦削的身影，躺在雪地里，像一具被遗弃的躯体。
照片下方，简短地写着：“死者身份待查，疑似谢尔盖·伊万诺维奇·别列佐夫。”
伊万没有多看。
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