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如今滤镜褪去，凡人依旧，而他，成了最可怖的幻影。
安娜拉起他的手，走向萨马拉的灯火。
伊万却在每一步中，看见自己投射的幻影在眼前闪现——母亲的圣像、安娜的完美、甚至森林里老妇的脸，都如鬼影般重叠。
他感到一种前所未有的压迫感：不是来自外界，而是来自自己的内心。
他爱的，始终是自己缺失的部分，而现实，永远是冰冷的、无情的。
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回到萨马拉的公寓，伊万把自己关在屋里。
窗外，伏尔加河的冰层在月光下泛着惨白的光，像一层薄薄的尸布。
他坐在扶手椅上，手中捏着安娜送他的旧围巾——一条褪色的蓝围巾，上面还沾着一点盐渍。
他想起伊凡·库帕拉节的篝火，想起森林里那句“爱情的本质，是盛大的自恋”
。
他突然大笑，笑声在空荡的房间里回荡，像疯子的呜咽。
“幻影啊幻影，”
他对着墙壁低语，“你骗了我，却也骗了自己。”
他想之前看过的某本书，上面写到：“当人开始爱自己，世界便成了地狱。”
他爱的，从来不是安娜，不是母亲，而是自己。
这自恋的盛宴，早已用幻影的毒药，毒害了他。
夜深了。
伊万走到窗边，看着萨马拉的灯火。
街角，一个女人正走过，她穿着褪色的蓝裙，手里拿着一串念珠。
伊万的呼吸一滞——那女人，竟与安娜的幻影重合。
他想喊她的名字，却发不出声。
女人转过头，脸在路灯下模糊，像一张被揉皱的纸。
伊万却认出，那是他自己的脸。
“你爱的不是我，”
女人（他）说，声音如风中残烛，“是自己。”
伊万的笑声戛然而止。
他跌坐在地，泪水无声地滑落。
萨马拉的冬夜，依旧被冻僵。
伏尔加河在远处呻吟，像一条垂死的巨蟒。
他终于明白：爱情不是幻影的破灭，而是幻影的必然。
他爱的，从来不是真实的对方，而是自己内心投射的、无法触及的幻影。
当滤镜褪去，凡人依旧是凡人，而他，成了最深的幻影。
他闭上眼，听见萨马拉的钟声在夜色中响起——圣母帡幪教堂的钟声，如母亲的低语。
但这次，他不再幻想。
他只是坐着，任由幻影的潮水将自己淹没。
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