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喀山的冬夜，寒风刮过伏尔加河畔的废弃纺织厂铁皮屋顶。
伊万·彼得罗维奇拖着灌铅的双腿，从车间锈蚀的铁门里钻出，呼出的白气瞬间被风撕碎，散在灰蒙蒙的夜空。
他口袋里揣着半块发霉的黑面包——玛莎的药钱，玛尔塔的粥底。
玛莎昨夜高烧不退，玛尔塔在厨房熬粥，柴火噼啪作响，却熬不出半点暖意。
伊万的脚踝在泥泞巷子里磕出淤青，却只觉得心更沉了。
“金子总会发光？”
他喃喃自语，声音被风卷得七零八落。
这句话像块冰，硬生生塞进喉咙。
昨天，他在车间角落捡到一块暗金色的金属，薄如蝉翼，在昏黄灯泡下幽幽透光。
他以为是金子，是奇迹。
但科罗廖夫——那个穿貂皮大衣、腰间别着镀金烟斗的主管——只用一块破抹布一盖：“伊万，别做梦了。
金子总会发光，但得等它自己亮起来。”
科罗廖夫的皮鞋在水泥地上踏响，像在踩碎伊万的梦。
伊万没敢争辩。
玛莎在病床上小声说：“爸爸，金子会发光。”
可玛莎不懂。
在罗刹国，金子不发光，除非有人把它从破抹布底下挖出来。
伊万推开歪斜的木屋门，玛尔塔正用围裙擦手，眼神里盛着疲惫的水。
“玛莎的烧退了，”
她声音沙哑，“但药钱……”
她没说完，把黑面包掰成两半，递给他。
伊万没吃，只把面包塞进怀里，像塞进一个未兑现的诺言。
第二天，伊万被派去清理废弃车间。
那是工厂的坟墓，机器锈成黑炭，蛛网垂挂如尸布。
他挥动扫帚，灰尘在光柱里翻腾，像无数细小的幽灵。
突然，扫帚扫到角落的铁箱，箱盖“哐当”
弹开。
里面露出一块暗金色金属，薄如纸片，在昏暗灯光下竟微微发亮。
伊万的心跳漏了一拍——是金子！
他蹲下身，指尖触到冰冷的金属，一股奇异的暖意从指尖蔓延。
他想喊，想冲去找科罗廖夫，说“看，金子！”
可就在这时，脚步声从身后传来。
“伊万。”
科罗廖夫的声音像淬了冰。
他踱步过来，皮大衣领子高高竖起，遮住半张脸，只露出鹰钩鼻和一抹冷笑。
“又在找宝贝？”
没等伊万回答，他从口袋掏出一块脏得看不出原色的破抹布，三下两下盖住那块金属。
“没用的废铁，”
他掸了掸皮手套上的灰，“别浪费时间。
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