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他们认为，我在煽动，在组织，在……制造不稳定因素。
娜杰日达感到心脏猛地一缩。
谁？谁要找你？
奥斯塔普微笑着，那笑容中有一种解脱的轻松。
您知道是谁，娜杰日达·彼得罗夫娜。
在这个罗刹国，在这个时代，总是那某些人。
他们不需要名字，他们只需要权力。
而权力，总是害怕那些不害怕死亡的人。
他走到桌子旁边，拿起那把左轮手枪，检查着弹膛。
我有两个选择，他说，我可以逃跑，离开彼得堡，离开这个我已经建立起来的……小小的教堂。
或者，我可以留下来，面对他们，让他们看到我的遗像，让他们知道，他们已经来晚了——奥斯塔普·伊格纳季耶维奇·布尔巴，已经死了。
娜杰日达站起身，走到他身边。
她看着他手中的枪，看着那些闪烁的烛光，看着墙壁上那些沉默的遗像，突然感到一种前所未有的清晰。
她知道，自己必须做出选择——是回到她那个安全的、孤独的、平庸的生活，还是跳入这个疯狂的旋涡，与这个男人，与这些幽灵，与这种将死亡转化为生命的生活方式，共存亡。
还有第三个选择，她说，听见自己的声音坚定而平静，我们可以一起面对。
不是作为殉道者，而是……作为守护者。
让他们看到，遗像不是结束，而是开始。
让他们知道，恐惧可以被共享，可以被转化，可以被用来……保护。
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奥斯塔普看着她，他的琥珀色眼睛中闪烁着惊讶，然后是感激，然后是某种更加深刻的东西——那是爱，娜杰日达意识到，那是只有在共同面对死亡时才能产生的、最纯粹的爱。
您确定吗，娜杰日达·彼得罗夫娜？他问，这可能会……这很可能会……
我知道，她打断了他，但在这个罗刹国，在这个时代，还有什么选择是安全的呢？至少，这个选择，让我们感到活着。
他们相视而笑，在烛光中，在遗像的注视下，在那个即将被风暴摧毁的小小避风港里。
三天后的深夜，风暴终于来临。
娜杰日达正在奥斯塔普的房间里，帮助他整理一批新的文件——那些是遗像守护者们的证词，他们准备将这些证词寄给一位在西方国家的人权记者。
突然，他们听到了楼梯间的脚步声——沉重、整齐、不容置疑的脚步声。
奥斯塔普的脸色变得苍白，但他的动作依然镇定。
他将文件塞进一个隐蔽的壁龛，将左轮手枪藏进袖口，然后走到门廊，点燃了更多的蜡烛。
娜杰日达跟在他身后，她的心跳得厉害，但她的脚步坚定。
门被敲响了。
不是普通的敲门，而是一种命令式的、宣告式的敲击。
奥斯塔普拉开门。
门外站着三个人。
他们穿着深色的长大衣，戴着同样的深色帽子，他们的面孔在走廊昏暗的灯光下显得模糊而冷漠。
为首的一个男人出示了一个证件，那证件上的徽章在烛光中闪烁着金属的光泽。
奥斯塔普·伊格纳季耶维奇·布尔巴？他问，声音平淡得像是在确认一份包裹的收件人。
我已经死了，奥斯塔普回答，指了指门廊里的遗像，您没有看到吗？
那个男人的目光掠过遗像，嘴角浮现出一丝轻蔑的微笑。
这种把戏，他说，对我们没有用。
我们有命令，带您去……某个地方。
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