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伊万·彼得罗维奇·索科洛夫推开尼古拉·谢尔盖耶维奇·沃罗宁公寓门时，伏特加的辛辣气息混着屋内陈年烟草味扑面而来。
他把自己裹进自己的旧大衣，肩头积着雪沫，像只被风雪剥去羽毛的鸟。
尼古拉正就着腌蘑菇啃黑面包，炉火在他镜片上跳跃，映出两团不安分的橘红光斑。
“老天，伊万，你脸色像刚从涅瓦河底捞上来的浮尸！”
尼古拉放下刀叉，声音里带着伏特加浸透的沙哑。
伊万没应声，跌坐在吱呀作响的旧扶手椅里，手指神经质地绞着大衣扣子。
他喉结滚动，目光死死盯着炉膛里蜷缩又爆裂的柴火：“尼古拉……我又梦见了。
那该死的磨盘，那该死的……驴。”
尼古拉默默推过半瓶伏特加和一只豁口玻璃杯。
琥珀色液体在杯中晃荡，映出伊万扭曲的倒影。
他灌下一大口，灼烧感从喉咙直抵胃袋，却驱不散骨髓里渗出的寒意。
“它又来了，”
伊万声音发颤，仿佛正从齿缝里挤出冻僵的字句，“我变成了它……一头灰毛驴。
雅罗斯拉夫尔郊外，伏尔加河支流结着黑冰的河湾旁，立着一座歪斜的木棚磨坊。
风雪夜，雪沫子抽打着窗棂，像无数幽灵在哭嚎。
我——不，那头驴——站在泥地里，蹄子冻得发麻，眼睁睁看着一个穿貂皮领子大衣的男人，把一叠硬邦邦的卢布塞进磨坊主枯瘦的手里。
那磨坊主，谢尔盖·瓦西里耶维奇，脸像块风干的酸面包，眼窝深陷，眼神却亮得瘆人，像两粒浸在冰水里的煤核。”
伊万又灌下一口酒，指节攥得发白：“他递给我……不，递给那头驴一纸契约。
羊皮纸，边缘焦黑，用铁锈般的暗红墨水写着条款。
驴蹄子笨拙地按上蹄印时，我听见磨坊深处传来一声悠长的、非人的叹息，仿佛石头碾碎了骨头。
谢尔盖咧开嘴，黄牙缝里漏出气音：‘好伙计，磨盘会替你还债，一圈，又一圈……’”
尼古拉皱起眉头，炉火噼啪作响，将他投在墙上的影子拉得又高又薄，诡异地扭动着。
“谢尔盖·瓦西里耶维奇？这名字……雅罗斯拉夫尔的老住户里，没听说过这么个放贷的磨坊主。
你最近又惹上债务了？”
伊万没回答，眼神空洞地穿透尼古拉，坠入那个冰封的梦境。
磨盘沉重地咬合转动，碾碎的不仅是麦粒，还有时间。
当伊万的意识彻底沉入这头名叫“彼得鲁什卡”
的灰驴躯壳时，刺骨的寒冷正顺着四蹄的冻疮钻进骨髓。
雅罗斯拉夫尔郊外“枯枝湾”
的黎明永远来得迟钝，天是铁灰色的铁锅倒扣在伏尔加河冻僵的脊背上。
木棚磨坊歪斜着，像一具被遗弃的巨兽骸骨，几片残破的瓦片在寒风里呜咽。
空气里弥漫着陈年麸皮的酸腐、牲口粪便的腥臊，还有一丝若有若无的、铁锈般的血腥气——这气味来自磨坊深处那盘巨大的石磨。
它静卧在阴影里，两片厚逾三尺的圆形青石边缘布满崩裂的豁口，石槽里淤积着黑紫色的垢层，仿佛凝固了无数个被碾碎的黄昏与绝望。
谢尔盖·瓦西里耶维奇裹着油亮的貂皮领子，靴子踏在冻土上发出脆响。
他枯瘦的手指捻着契约一角，声音像砂纸磨过朽木：“彼得鲁什卡，好伙计，看见那根悬在梁上的粗麻绳了吗？套上它，磨盘转起来，债就轻一分。
伏尔加河的水是冷的，可人心要是热的，石头也能磨出油来！”
他干瘪的胸膛里滚出几声笑，震得貂皮领子上的雪沫簌簌下落。
契约上那些暗红色的字迹在昏暗光线下似乎微微蠕动，像冬眠的毒虫。
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