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那年七月，诺夫哥罗德郊外的热浪能把石头烤出油来。
瓦西里和伊戈尔踩着枯草往“枯骨坡”
深处钻，汗水浸透的衬衫黏在背上。
他们本想寻兔子洞，可荒草深处却撞见更骇人的东西——一具彻底白骨化的尸体摊在焦土上，森白骨架在毒日头下泛着油光，竟无一根青草敢在它周遭生长。
瓦西里胃里翻搅，这寸草不生的圆圈像大地溃烂的疮口，白骨额骨正中一个黑洞洞的孔洞，边缘参差如被狗啃过，分明是子弹的印记。
“快走！
得叫警察！”
瓦西里嗓子发紧，手指死死抠住伊戈尔的手腕。
可伊戈尔甩开他，竟蹲下身，用树枝拨弄起那骷髅头。
“瞧这颧骨多气派，瓦夏，像沙俄将军的头骨！”
他嘿嘿笑着，竟徒手把颅骨从颈骨上掰下来，沉甸甸的，眼窝黑洞洞地瞪着瓦西里，“警察？这鬼地方半年见不到人影。
就算被发现，我交出去就是——法律抓不住穿开裆裤的孩子！”
他把颅骨塞进帆布包时，瓦西里分明看见额骨破洞里积着陈年黑血，像干涸的沥青。
瓦西里整夜被幻觉啃噬。
窗外伏特加瓶子在月光下晃出青影，他总觉得走廊里传来“咯噔、咯噔”
的轻响，是骨头在瓷砖上拖行。
他缩在圣像画下，指尖掐进东正教十字架的木棱里，可那声响固执地钻进耳膜，仿佛门外站着个没脑袋的影子，正用脊椎骨敲门讨债。
黎明时，他赤脚冲到门口——门槛缝隙里嵌着几粒焦黑的土渣，正是枯骨坡那片死地的泥土，还带着铁锈般的腥气。
“扔了它，伊戈尔！
趁现在！”
第二天在教室角落，瓦西里压着嗓子，喉结上下滚动。
伊戈尔却把玩着半块颅骨碎片，另一块已不翼而飞。
“摔碎啦，瓦夏！”
他满不在乎地晃着碎片，额角汗珠在阳光下反光，“昨晚它自己从窗台跳下去了，摔得跟集体农庄的碎陶罐似的。
你听的骨头声？是隔壁老头假牙掉进搪瓷杯里啦！”
他笑得肩膀直抖，可瓦西里看见他指甲缝里嵌着洗不净的黑泥。
暴雨在第三天傍晚倾盆而下。
伊戈尔的座位空了一整天，讲台上粉笔灰簌簌落在空课桌的裂缝里。
放学铃响，瓦西里冲进雨幕，雨水瞬间浇透衬衫，冰冷地贴在心口上。
伊戈尔家那栋老式“赫鲁晓夫楼”
在雨帘里模糊变形，单元门虚掩着，楼道里飘出浓烈的腐肉与廉价伏特加混杂的怪味。
他喊了几声，只有雨滴从楼顶铁皮檐槽砸落的单调回响。
浴室门缝里渗出灰白水雾。
瓦西里猛地推开——
伊戈尔泡在注满水的浴缸里，水浑浊如沼泽，漂浮着细小的骨渣。
他湿透的头发紧贴头皮，脖颈以不可思议的角度歪向一边，右手僵直地伸出水面，疯狂摆动，像一面投降的破旗。
瓦西里扑过去拽他胳膊，皮肤触手冰凉滑腻。
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